Jacques Delille Le Poéte Instituteur.

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Jacques Delille Le Poéte Instituteur. 1738-1813

Les jardins ou L'art d'embellir les paysages (poème)
Par Jacques Delille (1738-1813)


AVERTISSEMENT

Plusieurs personnes d' un grand mérite ont
écrit en prose sur les jardins. L' auteur de ce
poème leur a emprunté quelques préceptes,
et même quelques descriptions. Dans plusieurs
endroits il a eu le bonheur de se rencontrer avec
eux; car son poème a été commencé, avant
que leurs ouvrages parussent. Il ne dissimulera
pas que c' est avec la plus grande défiance qu' il
livre à l' impression cet ouvrage trop attendu,
et sur-tout trop loué. L' indulgence extrême de
ceux qui l' ont entendu, lui est un garant trop
sûr de la rigueur de ceux qui le liront.
Ce poème a d' ailleurs un très-grand inconvénient,
celui d' être un poème didactique. Ce
genre est nécessairement un peu froid, et doit
le paroître encore davantage à une nation qui
ne supporte guère, comme on l' a souvent
remarqué, que les vers composés pour le
théâtre, et qui sont la peinture des passions ou
des ridicules. Peu de personnes, je dirois même
peu de gens de lettres, lisent les géorgiques de
Virgile; et tous ceux qui connoissent la langue
latine, savent par coeur le quatrième livre de
l' énéide.

Dans le premier de ces deux poèmes, le poète
semble regretter que les bornes de son sujet ne
lui permettent pas de chanter les jardins. Après
avoir lutté long-temps contre les détails un peu
ingrats de la culture générale des champs, il
paroît désirer de se reposer sur des objets plus
rians. Mais resserré dans les limites de son sujet,
il s' en est dédommagé par une esquisse rapide
et charmante des jardins, et par ce touchant
épisode d' un vieillard heureux dans son petit
enclos cultivé par ses mains.
Ce que le poète romain regrettoit de ne pouvoir
faire, le père Rapin l' a exécuté. Il a écrit
dans la langue et quelquefois dans le style de
Virgile, un poème en quatre chants sur les
jardins, qui eut un grand succès, dans un temps
où on lisoit encore des vers latins modernes.
Son ouvrage n' est pas sans élégance; mais on y
desireroit plus de précision, et des épisodes
plus heureux.

Le plan de son poème manque d' ailleurs
d' intérêt et de variété. Un chant tout entier est
consacré aux eaux, un aux arbres, un aux fleurs.
On devine d' avance ce long catalogue et cette
énumération fastidieuse qui appartient plus à
un botaniste qu' à un poète: et cette marche
méthodique, qui seroit un mérite dans un traité
en prose, est un grand défaut dans un ouvrage
en vers, où l' esprit demande qu' on le mène par
des routes un peu détournées, et qu' on lui
présente des objets inattendus.
De plus, il a chanté les jardins du genre
régulier, et la monotonie attachée à la grande
régularité a passé du sujet dans le poème.
L' imagination, naturellement amie de la liberté,
tantôt se promène péniblement dans les dessins
contournés d' un parterre, tantôt va expirer au
bout d' une longue allée droite. Par-tout elle
regrette la beauté un peu désordonnée et la
piquante irrégularité de la nature.
Enfin, il n' a traité que la partie méchanique
de l' art des jardins. Il a entièrement oublié la
partie la plus essentielle, celle qui cherche dans
nos sensations, dans nos sentimens, la source des
plaisirs que nous causent les scènes champêtres et
les beautés de la nature, perfectionnées par l' art.
En un mot, ses jardins sont ceux de l' architecte;
les autres sont ceux du philosophe, du peintre
et du poète.

Ce genre a beaucoup gagné depuis quelques
années; et si c' est encore un effet de la mode,
il faut lui rendre grace. L' art des jardins, qu' on
pourroit appeller le luxe de l' agriculture, me
paroît un des amusemens les plus convenables,
je dirois presque les plus vertueux des personnes
riches. Comme culture, il les ramène à l' innocence
des occupations champêtres; comme
décoration, il favorise sans danger ce goût de
dépenses, qui suit les grandes fortunes: enfin,
il a, pour cette classe d' hommes, le double
avantage de tenir à la fois aux goûts de la ville
et à ceux de la campagne.

Ce plaisir des particuliers s' est trouvé joint à
l' utilité publique: il a fait aimer aux personnes
opulentes le séjour de leurs terres. L' argent qui
auroit entretenu les artisans du luxe, va nourrir
les cultivateurs, et la richesse retourne à sa
véritable source. De plus, la culture s' est
enrichie d' une foule de plantes ou d' arbres
étrangers ajoutés aux productions de notre sol, et
cela vaut bien tout le marbre que nos jardins ont
perdu.

Heureux si ce poème peut répandre encore
davantage ces goûts simples et purs! Car, comme
l' auteur de ce poème l' a dit ailleurs,
qui fait aimer les champs, fait aimer la vertu.

Souvent, je m' en souviens, lorsque les chagrins sombres,
Que de la nuit encore avoient noircis les ombres,
Accabloient ma pensée et flétrissoient mes sens,
Si d' un ruisseau voisin j' entendois les accens,
J' allois, je visitois ses consolantes ondes.
Le murmure, le frais de ses eaux vagabondes
Suspendoient mes chagrins, endormoient ma douleur,
Et la sérénité renaissoit dans mon coeur.

Tant du doux bruit des eaux l' influence est puissante!
Pour prix de ce bienfait, toi, dont le cours m' enchante,
Ruisseau, permets que l' art, sans trop t' énorgueillir,
T' embellisse à nos yeux, si l' art peut t' embellir.
Un ruisseau fiéroit mal dans une vaste plaine;
Son lit n' y traceroit qu' une ligne incertaine.
Modestes, au grand jour se montrant à regret,
Ses flots veulent baigner un bocage secret.

Son cours orne les bois; les bois font ses délices.
Là, je puis à loisir suivre tous ses caprices,
Son embarras charmant, sa pente, ses replis,
Le courroux de ses flots par l' obstacle embellis.
Tantôt dans un lit creux, qu' un noir taillis ombrage,
Cachant son onde agreste et sa course sauvage,
Tantôt à plein canal présentant son miroir,
Je le vois sans l' entendre, ou l' entends sans le voir.

Là, ses flots amoureux vont embrasser des îles.
Plus loin, il se sépare en deux ruisseaux agiles,
Qui, se suivant l' un l' autre avec rapidité,
Disputent de vîtesse et de limpidité;
Puis, rejoignant tous deux le lit qui les rassemble,
Murmurent enchantés de voyager ensemble.
Ainsi, toujours errant de détour en détour,
Muet, bruyant, paisible, inquiet tour-à-tour,
Sous mille aspects divers son cours se renouvelle.
Mais vers ses bords rians la rivière m' appelle.

Dans un champ plus ouvert, noble et pompeux tableau,
Son onde moins modeste en larges nappes d' eau
Roule, des feux du jour au loin étincelante.
Elle laisse au ruisseau sa gaieté pétulante,
Et son inquiétude et ses plis tortueux.
Son lit, en longs courans, des vallons sinueux
Suivra les doux contours et la molle courbure.
Si le ruisseau des bois emprunte sa parure,
La rivière aime aussi que des arbres divers,
Les pâles peupliers, les saules demi-verds,
Ornent souvent son cours. Quelle source féconde
De scènes, d' accidens! Là, j' aime à voir dans l' onde
Se renverser leur cime, et leurs feuillages verds
Trembler du mouvement et des eaux et des airs.

Ici, le flot bruni fuit sous leur voûte obscure.
Là, le jour par filets pénètre leur verdure.
Tantôt dans le courant ils trempent leurs rameaux,
Et tantôt leur racine embarrasse les flots.
Souvent d' un bord à l' autre étendant leur feuillage,
Ils semblent s' élancer et changer de rivage.
Ainsi l' arbre et les eaux se prêtent leur secours:
L' onde rajeunit l' arbre, et l' arbre orne son cours;
Et tous deux, s' alliant sous des formes sans nombre,
Font un échange aimable et de fraîcheur et d' ombre.
Sachez donc les unir; ou si, dans de beaux lieux,
La nature sans vous fit cet hymen heureux,
Respectez-là. Malheur à qui feroit mieux qu' elle!
Tel est, cher Watelet, mon coeur me le rappelle,
Tel est le simple asyle où, suspendant son cours,
Pure comme tes moeurs, libre comme tes jours,
En canaux ombragés la Seine se partage,
Et visite en secret la retraite d' un sage.

Ton art la seconda; non cet art imposteur,
Des lieux qu' il croit orner hardi profanateur.
Digne de voir, d' aimer, de sentir la nature,
Tu traitas sa beauté comme une vierge pure
Qui rougit d' être nue, et craint les ornemens.
Je crois voir le faux-goût gâter ces lieux charmans.
Ce moulin, dont le bruit nourrit la rêverie,
N' est qu' un son importun, qu' une meule qui crie;
On l' écarte. Ces bords doucement contournés,
Par le fleuve lui-même en roulant façonnés,
S' alignent tristement. Au lieu de la verdure
Qui renferme le fleuve en sa molle ceinture,
L' eau dans des quais de pierre accuse sa prison;
Le marbre fastueux outrage le gazon,
Et des arbres tondus la famille captive
Sur ces saules vieillis ose usurper la rive.
Barbares, arrêtez, et respectez ces lieux.
Et vous, fleuve charmant, vous, bois délicieux,
Si j' ai peint vos beautés, si dès mon premier âge
Je me plûs à chanter les prés, l' onde et l' ombrage,
Beaux lieux, offrez long-temps à votre possesseur
L' image de la paix qui règne dans son coeur.

Autant que la rivière en sa molle souplesse
D' un rivage anguleux redoute la rudesse,
Autant les bords aigus, les longs enfoncemens
Sont d' un lac étendu les plus beaux ornemens.
Que la terre tantôt s' avance au sein des ondes;
Tantôt qu' elle ouvre aux flots des retraites profondes;
Et qu' ainsi s' appellant d' un mutuel amour,
Et la terre et les eaux se cherchent tour-à-tour.
Ces aspects variés amusent votre vue.
L' oeil aime dans un lac une vaste étendue.
Cependant offrez-lui quelques points de repos.
Si vous n' interrompez l' immensité des flots,
Mes yeux sans intérêt glissent sur leur surface.
Ainsi, pour abréger leur insipide espace,
Ou qu' un frais bâtiment, des chaleurs respecté,
Se présente de loin dans les flots répété,
Ou bien, faites éclore une île de verdure.
Les îles sont des eaux la plus riche parure.
Ou relevez leurs bords, ou qu' en bouquets épars
Des masses d' arbres verds arrêtent vos regards.
Par un contraire effet si vous voulez l' étendre,
Aux bords trop exhaussés ordonnez de descendre;
Ou reculez vos bois, ou commandez que l' eau
Se perde en un bosquet, tourne au pied d' un coteau.

À travers ces rideaux où l' eau fuit et se plonge,
L' imagination la suit et la prolonge.
Ainsi votre oeil jouit de ce qu' il ne voit pas;
Ainsi le goût savant prête à tout des appas,
Et des objets qu' il crée, et de ceux qu' il imite
Resserre, étend, découvre, ou cache la limite.
Or, maintenant que l' art dans ses jardins pompeux
Insulte à mes travaux, dans mes jardins heureux
Par-tout respire un air de liberté, de joie;
La pelouse riante à son gré se déploie;
Les bois indépendans relèvent leurs rameaux;
Les fleurs bravent l' équerre, et l' arbre les ciseaux;
L' onde chérit ses bords, la terre sa parure;
Tout est beau, simple et grand: c' est l' art de la nature.
Mais ces eaux, mais leurs bords sont encore déserts.
Venez; peuplons leur sein de citoyens divers.
Plaçons-y ces oiseaux qui, d' une rame agile,
Navigateurs aîlés, fendent l' onde docile.
Au milieu d' eux s' élève et nage avec fierté
Le cygne au cou superbe, au plumage argenté,
Le cygne, à qui l' erreur prêta des chants aimables,
Et qui n' a pas besoin du mensonge des fables.

Pour animer les eaux, l' art encor n' a-t-il pas
Le flottant appareil des voiles et des mâts?
Par la rame emportée, une barque légère
Laisse à peine, en fuyant, sa trace passagère:
Zéphyre de la toile enfle les plis mouvans,
Et chaque banderole est le jouet des vents.
Et si nos vieux romans, ou la fable, ou l' histoire,
D' un ruisseau, d' une source ont consacré la gloire;
De leur antique honneur ces flots énorgueillis,
Par d' heureux souvenirs sont assez embellis.
Quel coeur, sans être ému, trouveroit Aréthuse,
Alphée, ou le Lignon: toi sur-tout, toi, Vaucluse,
Vaucluse, heureux séjour, que sans enchantement
Ne peut voir nul poète, et sur-tout nul amant?
Dans ce cercle de monts, qui, recourbant leur chaîne,
Nourrissent de leurs eaux ta source souterraine,
Sous la roche voûtée, antre mystérieux,
Où ta nymphe, échappant aux regards curieux,
Dans un gouffre sans fond cache sa source obscure,
Combien j' aimois à voir ton eau, qui, toujours pure,
Tantôt dans son bassin renferme ses trésors,
Tantôt en bouillonnant s' élève, et de ses bords
Versant parmi des rocs ses vagues blanchissantes,
De cascade en cascade au loin rejaillissantes,
Tombe et roule à grand bruit; puis, calmant son courroux,
Sur un lit plus égal répand des flots plus doux,
Et sous un ciel d' azur par vingt canaux féconde
Le plus riant vallon qu' éclaire l' oeil du monde!

Mais ces eaux, ce beau ciel, ce vallon enchanteur,
Moins que Pétrarque et Laure intéressoient mon coeur.
La voilà donc, disois-je, oui, voilà cette rive
Que Pétrarque charmoit de sa lyre plaintive!

Ici Pétrarque à Laure exprimant son amour,
Voyoit naître trop tard, mourir trop tôt le jour.
Retrouverai-je encor sur ces rocs solitaires
De leurs chiffres unis les tendres caractères?
Une grotte écartée avoit frappé mes yeux.
Grotte sombre, dis-moi si tu les vis heureux,
M' écriois-je! Un vieux tronc bordoit-il le rivage?
Laure avoit reposé sous son antique ombrage.
Je redemandois Laure à l' écho du vallon,
Et l' écho n' avoit point oublié ce doux nom.

Par-tout mes yeux cherchoient, voyoient Pétrarque et Laure,
Et par eux ces beaux lieux s' embellissoient encore.

CHANT 4

Non, je ne puis quitter le spectacle des champs.
Eh! Qui dédaigneroit ce sujet de mes chants:
Il inspiroit Virgile, il séduisoit Homère.
Homère, qui d' Achille a chanté la colère,
Qui nous peint la terreur attelant ses coursiers,
Le vol sifflant des dards, le choc des boucliers,
Le trident de Neptune ébranlant les murailles,
Se plaît à rappeller au milieu des batailles
Les bois, les prés, les champs; et de ces frais tableaux
Les riantes couleurs délassent ses pinceaux.
Et, lorsque pour Achille il prépare des armes,
S' il y grave d' abord les sièges, les alarmes,
Le vainqueur tout poudreux, le vaincu tout sanglant,
Sa main trace bientôt d' un burin consolant
La vigne, les troupeaux, les bois, les pâturages.
Le héros se revêt de ces douces images,
Part, et porte à travers les affreux bataillons
L' innocente vendange, et les riches moissons.

Chantre divin, je laisse à tes muses altières
Le soin de diriger ces phalanges guerrières;
Diriger les jardins est mon paisible emploi.
Déjà le sol docile a reconnu ma loi;
Des gazons l' ont couvert, et de sa main vermeille
Flore sur leur tapis a versé sa corbeille.
Des bois ont couronné les rochers et les eaux.
Maintenant, pour jouir de ces brillans tableaux,
Dans ces champs découverts, sous ces obscures voûtes
D' agréables sentiers vont me frayer des routes.
Des scènes à ma voix naîtront de toutes parts;
Pour les orner enfin j' y conduirai les arts,
Et le ciseau divin, la noble architecture
Vont de ces lieux charmans achever la parure.
Les sentiers, de nos pas guides ingénieux,
Doivent, en les montrant, nous embellir ces lieux.
Dans vos jardins naissans je défends qu' on les trace.
Dans vos plants achevés l' oeil choisit mieux leur place.
Vers les plus beaux aspects sachez les diriger.
Voyez, lorsque vous-même aux yeux de l' étranger
Vous montrez vos travaux, votre art avec adresse
Va chercher ce qui plaît, évite ce qui blesse,
Lui découvre en passant des sites enchantés,
Lui réserve au retour de nouvelles beautés,
De surprise en surprise et l' amuse, et l' entraîne,
D' une scène qui fuit fait naître une autre scène,
Et toujours remplissant ou piquant son desir,
Souvent, pour l' augmenter, diffère son plaisir.
Eh bien! Que vos sentiers vous imitent vous-même.
Dans leurs formes encor fuyez tout vain systême,
Enfant du mauvais goût, par la mode adopté.
La mode règne aux champs, ainsi qu' à la cité.
Quand de leur symmétrique et pompeuse ordonnance
Les jardins d' Italie eurent charmé la France,
Tout de cet art brillant fut prompt à s' éblouir:
Pas un arbre au cordeau n' osa désobéir;
Tout s' aligna. Par-tout, en deux rangs étalées,
S' allongèrent sans fin d' éternelles allées.
Autre temps, autre goût. Enfin le parc anglois
D' une beauté plus libre avertit le françois.
Dès-lors on ne vit plus que lignes ondoyantes,
Que sentiers tortueux, que routes tournoyantes.
Lassé d' errer, en vain le terme est devant moi;
Il faut encor errer, serpenter malgré soi,
Et, maudissant vingt fois votre importune adresse,
Suivre sans cesse un but qui recule sans cesse.

Évitez ces excès; tout excès dure peu.
De ces sentiers divers chaque genre a son lieu.
L' un conduit aux aspects dont la grandeur frappante
De loin fixe mes yeux et nourrit mon attente.
L' autre m' égarera dans ces réduits secrets
Qu' un art mystérieux semble voiler exprès.
Mais rendez naturel ce Dédale factice.
Qu' il ait l' air du besoin, et non pas du caprice.
Que divers accidens rencontrés dans son cours,
Les bois, les eaux, le sol commandent ces détours.
Dans leur forme j' exige une heureuse souplesse.
Des longs alignemens si je hais la tristesse,
Je hais bien plus encor le cours embarrassé
D' un sentier qui, pareil à ce serpent blessé,
En replis convulsifs sans cesse s' entrelace,
De détours redoublés m' inquiète, me lasse,
Et, sans variété, brusque et capricieux,
Tourmente et le terrein, et mes pas et mes yeux.
Il est des plis heureux, des courbes naturelles
Dont les champs quelquefois vous offrent des modèles.

La route de ces chars, la trace des troupeaux
Qui d' un pas négligent regagnent les hameaux,
La bergère indolente, et qui dans les prairies
Semble suivre au hasard ses tendres rêveries,
Vous enseignent ces plis mollement onduleux.
Loin donc de vos sentiers ces contours anguleux.
Sur-tout, quand vers le but un long détour vous mène,
Songez que le plaisir doit racheter la peine.
Des poètes fameux osez imiter l' art.
Si leur muse en marchant se permet quelque écart,
Ce détour me rit plus que le chemin lui-même.
C' est Nisus défendant Euryale qu' il aime,
C' est au tombeau d' Hector son Andromaque en pleurs.
Qu' ainsi votre art m' égare en de douces erreurs.
Des plus rians objets égayez le passage,
Et qu' au terme arrivés votre art nous dédommage,
Par d' aimables aspects, de riches ornemens,
De ce vivant poëme épisodes charmans.
Ici, vous m' offrirez des antres verds et sombres,
Qu' habitent la fraîcheur, le silence et les ombres.
L' imagination y devance les yeux.
Plus loin, c' est un beau lac qui réfléchit les cieux.

Tantôt, dans le lointain confuse et fugitive,
Se déploie une riche et vaste perspective.
Quelquefois un bosquet riant, mais recueilli,
Par la nature et vous à la fois embelli,
Plein d' ombres et de fleurs, et d' un luxe champêtre,
Semble dire: " arrêtez; où pouvez-vous mieux être? "
Soudain la scène change: au lieu de la gaieté,
C' est la mélancolie et la tranquillité,
C' est le calme imposant des lieux où sont nourries
La méditation, les longues rêveries.
Là, l' homme avec son coeur revient s' entretenir,
Médite le présent, plonge dans l' avenir,
Songe aux biens, songe aux maux épars dans sa carrière;
Quelquefois, rejettant ses regards en arrière,
Se plaît à distinguer dans le cercle des jours
Ce peu d' instans, hélas! Et si chers et si courts,
Ces fleurs dans un désert, ces tems où le ramène
Le regret du bonheur, et même de la peine.
Craignez donc d' imiter ces froids décorateurs
Qui ne veulent jamais que des objets flatteurs.
Jamais rien de hardi dans leurs froids paysages:
Par-tout de frais berceaux et d' élégans bocages.

Toujours des fleurs, toujours des festons; c'est toujours
Ou le temple de Flore, ou celui des amours.
Leur gaieté monotone à la fin m' importune.
Mais vous, osez sortir de la route commune.
Inventez, hasardez des contrastes heureux;
Des effets opposés peuvent s' aider entre eux.
Imitez le Poussin. Aux fêtes bocagères
Il nous peint des bergers et de jeunes bergères,
Les bras entrelacés dansant sous des ormeaux,
Et près d' eux une tombe où sont écrits ces mots:
Et moi, je fus aussi pasteur dans l' Arcadie.
Ce tableau des plaisirs, du néant de la vie,
Semble dire: " mortels, hâtez-vous de jouir;
Jeux, danses et bergers, tout va s' évanouir " .
Et dans l' ame attendrie, à la vive alégresse
Succède par degrés une douce tristesse.
Imitez ces effets. Dans de rians tableaux
Ne craignez point d' offrir des urnes, des tombeaux,
D' offrir de vos douleurs le monument fidèle.
Eh! Qui n' a pas pleuré quelque perte cruelle?
Loin d' un monde léger venez donc à vos pleurs,
Venez associer les bois, les eaux, les fleurs.

Tout devient un ami pour les ames sensibles;
Déjà, pour l' embrasser de leurs ombres paisibles,
Se penchent sur la tombe, objet de vos regrets,
L' if, le sombre sapin; et toi, triste cyprès,
Fidèle ami des morts, protecteur de leur cendre,
Ta tige chère au coeur mélancolique et tendre,
Laisse la joie au myrte et la gloire au laurier;
Tu n' es point l' arbre heureux de l' amant, du guerrier,
Je le sais; mais ton deuil compâtit à nos peines.
Dans tous ces monumens point de recherches vaines.
Pouvez-vous allier dans ces objets touchans
L' art avec la douleur, le luxe avec les champs?
Sur-tout ne feignez rien. Loin ce cercueil factice,
Ces urnes sans douleur, que plaça le caprice.
Loin ces vains monumens d' un chien ou d' un oiseau.
C' est profaner le deuil, insulter au tombeau.
Ah! Si d' aucun ami vous n' honorez la cendre,
Voyez sous ces vieux ifs la tombe où vont se rendre
Ceux qui, courbés pour vous sur des sillons
Au sein de la misère espèrent le trépas.
Rougiriez-vous d' orner leurs humbles sépultures?
Vous n' y pouvez graver d' illustres aventures,
Sans doute. Depuis l' aube, où le coq matinal
Des rustiques travaux leur donne le signal,
Jusques à la veillée, où leur jeune famille
Environne avec eux le sarment qui pétille,
Dans les mêmes travaux roulent en paix leurs jours.
Des guerres, des traités n' en marquent point le cours.

Naître, souffrir, mourir, c' est toute leur histoire.
Mais leur coeur n' est point sourd au bruit de leur mémoire.
Quel homme vers la vie, au moment du départ,
Ne se tourne, et ne jette un triste et long regard,
À l' espoir d' un regret ne sent pas quelque charme,
Et des yeux d' un ami n' attend pas une larme?
Pour consoler leur vie, honorez donc leur mort.
Celui qui de son rang faisant rougir le sort,
Servit son dieu, son roi, son pays, sa famille,
Qui grava la pudeur sur le front de sa fille,
D' une pierre moins brute honorez son tombeau;
Tracez-y ses vertus et les pleurs du hameau;
Qu' on y lise: ci gît le bon fils, le bon père,
Le bon époux. souvent un charme involontaire
Vers ces enclos sacrés appellera vos yeux.
Et toi qui vins chanter sous ces arbres pieux,

Avant de les quitter, muse, que ta guirlande
Demeure à leurs rameaux suspendue en offrande.
Que d' autres dans leurs vers célèbrent la beauté;
Que leur muse, toujours ivre de volupté,
Ne se montre jamais qu' un myrte sur la tête,
Qu' avec ses chants de joie et ses habits de fête;
Toi, tu dis au tombeau des chants consolateurs,
Et ta main la première y jetta quelques fleurs.
Mais entrons, il est tems, sous de plus gais ombrages.
L' architecture encore au fond de ces bocages
M' attend, pour les orner d' édifices charmans.
Ce ne sont plus du deuil les tristes monumens;
Ce sont d' heureux réduits, qui parmi la verdure
Offrent sous mille aspects leur riante parure.
Mais j' en permets l' usage, et j' en proscris l' abus.
Bannissez des jardins tout cet amas confus
D' édifices divers, prodigués par la mode,
Obélisque, rotonde, et kiosk, et pagode,
Ces bâtimens romains, grecs, arabes, chinois,
Chaos d' architecture, et sans but, et sans choix,
Dont la profusion stérilement féconde
Enferme en un jardin les quatre parts du monde.

N' y cherchez pas non plus un oisif ornement,
Et sous l' utilité déguisez l' agrément.
La ferme, le trésor, le plaisir de son maître,
Réclamera d' abord sa parure champêtre.
Que l' orgueilleux château ne la dédaigne pas;
Il lui doit sa richesse; et ses simples appas
L' emportent sur son luxe, autant que l' art d' Armide
Cède au souris naïf d' une vierge timide.
La ferme! à ce seul nom les moissons, les vergers,
Le règne pastoral, les doux soins des bergers,
Ces biens de l' âge d' or, dont l' image chérie
Plus tant à mon enfance, âge d' or de la vie,
Réveillent dans mon coeur mille regrets touchans.
Venez; de vos oiseaux j' entends déjà les chants;
J' entends rouler les chars qui traînent l' abondance,
Et le bruit des fléaux qui tombent en cadence.
Ornez donc ce séjour. Mais absurde à grands frais,
N' allez pas ériger une ferme en palais.
Élégante à la fois et simple dans son style,
La ferme est aux jardins ce qu' aux vers est l' idyle.
Ah! Par les dieux des champs, que le luxe effronté
De ce modeste lieu soit toujours rejetté.

N' allez pas déguiser vos pressoirs et vos granges.
Je veux voir l' appareil des moissons, des vendanges.
Que le crible, le van où le froment doré
Bondit avec la paille et retombe épuré,
La herse, les traîneaux, tout l' attirail champêtre
Sans honte à mes regards osent ici paroître.
Sur-tout, des animaux que le tableau mouvant
Au-dedans, au-dehors lui donne un air vivant.
Ce n' est plus du château la parure stérile,
La grace inanimée et la pompe immobile:
Tout vit, tout est peuplé dans ces murs, sous ces toîts.
Que d' oiseaux différens et d' instinct et de voix,
Habitans sous l' ardoise, ou la tuile, ou le chaume,
Famille, nation, république, royaume,
M' occupent de leurs moeurs, m' amusent de leurs jeux!
À leur tête est le coq, père, amant, chef heureux,
Qui, roi sans tyrannie, et sultan sans mollesse,
À son serrail aîlé prodiguant sa tendresse,
Aux droits de la valeur joint ceux de la beauté,
Commande avec douceur, caresse avec fierté,
Et fait pour les plaisirs, et l' empire, et la gloire,
Aime, combat, triomphe, et chante sa victoire.

Vous aimerez à voir leurs jeux et leurs combats,
Leurs haines, leurs amours, et jusqu' à leurs repas.
La corbeille à la main, la sage ménagère
À peine a reparu; la nation légère
Du sommet de ses tours, du penchant de ses toîts
En tourbillons bruyans descend toute à la fois:
La foule avide en cercle autour d' elle se presse;
D' autres, toujours chassés et revenant sans cesse,
Assiègent la corbeille, et jusques dans la main,
Parasites hardis, viennent ravir le grain.
Soignez donc, protégez ce peuple domestique.
Que leur logis soit sain, et non pas magnifique.
Que lui font des réduits richement décorés,
Le marbre des bassins, les grillages dorés?
Un seul grain de millet leur plairoit davantage.
La Fontaine l' a dit. ô véritable sage!
La Fontaine, c' est toi qu' il faudroit en ces lieux;
Chantre heureux de l' instinct, ils t' inspireroient mieux.
Le paon, fier d' étaler l' iris qui le décore,
Du dindon rengorgé l' orgueil plus sot encore,
Pourroient à nos dépens égayer ton pinceau.
Là, de tes deux pigeons tu verrois le tableau,
Et deux coqs amoureux à la discorde en proie,
Te feroient dire encore: " amour, tu perdis Troie "!

Ainsi nous plaît la ferme et son air animé.
Mais dans cet autre lieu, quel peuple renfermé
De ses cris inconnus a frappé mes oreilles?
Là, sont des animaux, étrangères merveilles.
Là, dans un doux exil vivent emprisonnés
Quadrupèdes, oiseaux, l' un de l' autre étonnés.
N' allez point rechercher les espèces bizarres.
Préférez les plus beaux, et non pas les plus rares.
Offrez-nous ces oiseaux qui, nés sous d' autres cieux,
Favoris du soleil, brillent de tous ses feux,
L' or pourpré du faisan, l' émail de la pintade.
Logez plus richement ces oiseaux de parade;
Eux-mêmes sont un luxe, et puisque leur beauté
Rachette à vos regards leur inutilité,
De ces captifs brillans que les prisons soient belles.
Sur-tout ne m' offrez point ces animaux rebelles,
De qui l' orgueil s' indigne, et languit dans nos fers.
Eh quel oeil sans regret peut voir le roi des airs,
L' aigle, qui se jouoit au milieu de l' orage,
Oublier aujourd' hui dans une indigne cage

La fierté de son vol, et l' éclair de ses yeux?
Rendez-lui le soleil et la voûte des cieux:
Un être dégradé ne peut jamais nous plaire.
Mais tandis qu' étalant leur parure étrangère,
Ces hôtes différens semblent briguer mon choix,
Mon odorat charmé m' appelle sous ces toîts
Où, de même exilés et ravis à leur terre,
D' étrangers végétaux habitent sous le verre.

Entourez d' un air doux ces frêles nourrissons.
Mais vainqueur des climats, respectez les saisons;
Ne forcez point d' éclore, au sein de la froidure,
Des biens qu' à d' autres temps destinoit la nature.
Laissez aux lieux flétris par des hivers constans
Ces fruits d' un faux été, ces fleurs d' un faux printemps;
Et lorsque le soleil va mûrir vos richesses,
Sans forcer ses présens, attendez ses largesses.
Mais j' aime à voir ces toîts, ces abris transparens
Recéler des climats les tributs différens,
Cet asyle enhardir le jasmin d' Ibérie,
La pervanche frileuse oublier sa patrie,
Et le jaune ananas par ces chaleurs trompé
Vous livrer de son fruit le trésor usurpé.

Motivez donc toujours vos divers édifices,
Des animaux, des fleurs agréables hospices.
Combien d' autres encore, adoptés par les lieux,
Approuvés par le goût, peuvent charmer nos yeux?
Sous ces saules que baigne une onde salutaire,
Je placerois du bain l' asyle solitaire.
Plus loin, une cabane, où règne la fraîcheur,
Offriroit les filets et la ligne au pêcheur.
Vous voyez de ce bois la douce solitude;
J' y consacre un asyle aux muses, à l' étude.
Dans ce majestueux et long enfoncement
J' ordonne un obélisque, auguste monument.
Il s' élève, et j' écris sur la pierre attendrie:
À nos braves marins, mourans pour la patrie.
Ainsi vos bâtimens, vos asyles divers
Ne seront point oisifs, ne seront point déserts.
Au site assortissez leur figure, leur masse.
Que chacun avec goût établi dans sa place,
Jamais trop resserré, jamais trop étendu,
N' éclipse point la scène, et n' y soit point perdu.
Sachez ce qui convient ou nuit au caractère.
Un réduit écarté dans un lieu solitaire
Peint mieux la solitude encore et l' abandon.
Montrez-vous donc fidèle à chaque expression.

N' allez pas au grand jour offrir un hermitage.
Ne cachez point un temple au fond d' un bois sauvage;
Un temple veut paroître au penchant d' un côteau.
Son site aérien répand dans le tableau
L' éclat, la majesté, le mouvement, la vie.
Je crois voir un aspect de la belle Ausonie.
Telle est des bâtimens la grace et la beauté.
Mais de ces monumens la brillante gaieté,
Et leur luxe moderne, et leur fraîche jeunesse,
Des antiques débris valent-ils la vieillesse?
L' aspect désordonné de ces grands corps épars,
Leur forme pittoresque attache les regards.
Par eux le cours des ans est marqué sur la terre.
Détruits par les volcans ou l' orage ou la guerre,
Ils instruisent toujours, consolent quelquefois.
Ces masses qui du temps sentent aussi le poids,
Enseignent à céder à ce commun ravage,
À pardonner au sort. Telle jadis Carthage
Vit sur ses murs détruits Marius malheureux,
Et ces deux grands débris se consoloient entr' eux.

Liez donc à vos plants ces vénérables restes.
Et toi, qui m' égarant dans ces sites agrestes,
Bien loin des lieux frayés, des vulgaires chemins,
Par des sentiers nouveaux guides l' art des jardins,
Ô soeur de la peinture, aimable poésie,
À ces vieux monumens viens redonner la vie:
Viens présenter au goût ces riches accidens,
Que de ses lentes mains a dessinés le temps.
Tantôt, c' est une antique et modeste chapelle,
Saint asyle, où jadis dans la saison nouvelle,
Vierges, femmes, enfans, sur un rustique autel
Venoient pour les moissons implorer l' éternel.
Un long respect consacre encore ces ruines.
Tantôt, c' est un vieux fort, qui, du haut des collines,
Tyran de la contrée, effroi de ses vassaux,
Portoit jusques au ciel l' orgueil de ses creneaux;
Qui, dans ces temps affreux de discorde et d' alarmes,
Vit les grands coups de lance et les nobles faits d' armes
De nos preux chevaliers, des Baïards, des Henris;
Aujourd' hui la moisson flotte sur ses débris.

Ces débris, cette mâle et triste architecture,
Qu' environne une fraîche et riante verdure,
Ces angles, ces glacis, ces vieux restes de tours,
Où l' oiseau couve en paix le fruit de ses amours,
Et ces troupeaux peuplant ces enceintes guerrières,
Et l' enfant qui se joue où combattoient ses pères,
Saisissez ce contraste, et déployez aux yeux
Ce tableau doux et fier, champêtre et belliqueux.

Plus loin, une abbaye antique, abandonnée,
Tout-à-coup s' offre aux yeux de bois environnée.
Quel silence! C' est là qu' amante du désert
La méditation avec plaisir se perd
Sous ces portiques saints, où des vierges austères,
Jadis, comme ces feux, ces lampes solitaires
Dont les mornes clartés veillent dans le saint lieu,
Pâles, veilloient, brûloient, se consumoient pour Dieu.
Le saint recueillement, la paisible innocence
Semble encor de ces lieux habiter le silence.
La mousse de ces murs, ce dôme, cette tour,
Les arcs de ce long cloître impénétrable au jour,
Les degrés de l' autel usés par la prière,
Ces noirs vitraux, ce sombre et profond sanctuaire
Où peut-être des coeurs en secret malheureux
À l' inflexible autel se plaignoient de leurs noeuds,
Et pour des souvenirs encor trop pleins de charmes,
À la religion déroboient quelques larmes;
Tout parle, tout émeut dans ce séjour sacré.
Là, dans la solitude en rêvant égaré,
Quelquefois vous croirez, au déclin d' un jour sombre,
D' une Héloïse en pleurs entendre gémir l' ombre.
Mettez donc à profit ces restes précieux,
Augustes ou touchans, profanes ou pieux.
Mais loin ces monumens dont la ruine feinte
Imite mal du temps l' inimitable empreinte,
Tous ces temples anciens récemment contrefaits,
Ces restes d' un château qui n' exista jamais,
Ces vieux ponts nés d' hier, et cette tour gothique,
Ayant l' air délabré, sans avoir l' air antique,
Artifice à la fois impuissant et grossier.
Je crois voir cet enfant tristement grimacier,
Qui, jouant la vieillesse et ridant son visage,
Perd, sans paroître vieux, les graces du jeune âge.
Mais un débris réel intéresse mes yeux.
Jadis contemporain de nos simples aïeux,
J' aime à l' interroger, je me plais à le croire.
Des peuples et des temps il me redit l' histoire.

Plus ces temps sont fameux, plus ces peuples sont grands,
Et plus j' admirerai ces restes imposans.
Ô champs de l' Italie! ô campagnes de Rome,
Où dans tout son orgueil gît le néant de l' homme!
C' est là que des débris fameux par de grands noms,
Pleins de grands souvenirs et de hautes leçons,
Vous offrent ces aspects, trésors des paysages.
Voyez de toutes parts, comment le cours des âges
Dispersant, déchirant de précieux lambeaux,
Jettant temple sur temple, et tombeaux sur tombeaux,
De Rome étale au loin la ruine immortelle;
Ces portiques, ces arcs, où la pierre fidelle
Garde du peuple-roi les exploits éclatans;
Leur masse indestructible a fatigué le temps.

Des fleuves suspendus ici mugissoit l' onde;
Sous ces portes passoient les dépouilles du monde;
Par-tout confusément dans la poussière épars,
Les thermes, les palais, les tombeaux des Césars,
Tandis que de Virgile, et d' Ovide, et d' Horace,
La douce illusion nous montre encor la trace.
Heureux, cent fois heureux l' artiste des jardins,
Dont l' art peut s' emparer de ces restes divins!

Déjà la main du temps sourdement le seconde;
Déjà sur les grandeurs de ces maîtres du monde
La nature se plaît à reprendre ses droits.
Au lieu même où Pompée, heureux vainqueur des rois,
Étaloit tant de faste, ainsi qu' aux jours d' évandre,
La flûte des bergers revient se faire entendre.