poèmes femme

Elle si discrète et combative.
Solidaire et jusqu'au bout des lèvres femme
Juive.
La femme arabe... à fleur de pierre.


Expressive et forte
comme l'arbre et son écores.
Femme basque ou corse.
La femme arabe...à
fleur de pierre.

Douce et le sourire à l'aise.
Elle est femme Béni-noise, chinoise, antillaise ou rwandaise.
La femme arabe...à fleur de
pierre.

Femme Libre et émerveillée, femme jusqu'au bout des cils
Femme même prise pour cible, femme habile, femme kabyle.
La femme arabe...à fleur
de pierre.

Transcendé par son mépris, j'ai reçu environnant la chaleur de
toute l'humanité
de part le monde entier, la fleur de pierre s'en est allée
par ricochet par millier...
Et m'a oublié.

Sera-t-elle évoquée par le fleuve,
Evoquée par l'arbre ?
Sera-t-elle ressuscitée en fleur par l'été blanc
Ou naîtra-t-elle étoile au front de la nuit ?
Sera-t-elle versée comme coupe d'or
Dans le gosier de l'amant un soir ?
Offrira-t-elle au vent à la main inclinée
Les branches de sa taille enjouée ?
Rira-t-elle de plein cœur ?
Elle avait un cœur de cristal :
Chaque fois qu'il débordait de vin d'amour
Les choses en fête dansaient sous sa lumière
Sera-t-elle évoquée par la pluie bleuâtre
Au-dessus de l'aube nue ?
Elle était l'oiseau qui ne battait jamais de l'aile
— dansant sous les pluies
chantant pour les voyages —
Elle comblait des biens de son paradis
L'amant jusqu'à en devenir l'âme,
Et le corps salé, comme d'une ombre de nuage.
Elle était, dans la nuit constellée, une forêt
Que ne pénétrait que l'étoile chargée de songes.
Le parfum s'en exhalait de toutes parts.
Comme tout mortel, elle ressentait la faim, mangeait
Elle se réveillait à l'aube, se fanait
Quand se couchait la lune sans défense.
Elle était étoile inaccomplie,
Vent entourant les épaules des arbres.
Ah, rudesse des destins !
Nous mourons de mes dépits
Le marin meurt sous le regard de la plage verte
L'assoiffé meurt sur le bord du fleuve
Elle est morte …
Le destin chantait alors qu'elle mourait.
De son histoire, elle n'a gardé
Que ce que le vent porte
D'exhalation de parfum.
Aux fleurs rêvant du printemps,
Elle a offert la couleur, puis elle s'est retirée
derrière les pierres.
Les pommes veloutées
Ont ravi la soie de sa joue ardente.
Elle est morte :
Les doux moments éphémères l'évoqueront-ils
Sous la lune bleue
La nuit d'été ?
Son oiseau l'évoquera-t-il
En débattant avec les souffles du vent ?
Les fleurs de la vallée l'évoqueront-elles
En s'exaltant ?
Elle est morte,
La lune déclinante pleure
Et alors que j'aperçois une fleur
Des vagues s'ouvrent dans ma mémoire
Des vagues s'ouvrent dans ma mémoire

Mohamad Ibrahim Abou-Senna (Poète Égyptien, né en 1937 à Guizeh)

Si votre doux accueil n'eût consolé ma peine,
Mon âme languissait, je n'avais plus de veine,
Ma fureur était morte, et mes esprits couverts
D'une tristesse sombre avaient quitté les vers.
Ce métier est pénible, et notre sainte étude
Ne connaît que mépris, ne sent qu'ingratitude :
Qui de notre exercice aime le doux souci,
Il hait sa renommée et sa fortune aussi.
Le savoir est honteux, depuis que l'ignorance
A versé son venin dans le sein de la France.
Aujourd'hui l'injustice a vaincu la raison,
Les bonnes qualités ne sont plus de saison,
La vertu n'eut jamais un siècle plus barbare,
Et jamais le bon sens ne se trouva si rare.
Celui qui dans les coeurs met le mal ou le bien
Laisse faire au destin sans se mêler de rien ;
Non pas que ce grand Dieu qui donne l'âme au monde
Ne trouve à son plaisir la nature féconde,
Et que son influence encor à pleines mains
Ne verse ses faveurs dans les esprits humains.
Parmi tant de fuseaux la Parque en sait retordre
Où la contagion du vice n'a su mordre,
Et le Ciel en fait naître encore infinité
Qui retiennent beaucoup de la divinité,
Des bons entendements, qui sans cesse travaillent
Contre l'erreur du peuple, et jamais ne défaillent,
Et qui d'un sentiment hardi, grave et profond,
Vivent tout autrement que les autres ne font :
Mais leur divin génie est forcé de se feindre,
Et les rend malheureux s'il ne se peut contraindre.
La coutume et le nombre autorise les sots,
Il faut aimer la Cour, rire des mauvais mots,
Accoster un brutal, lui plaire, en faire estime
Lorsque cela m'advient je pense en faire un crime,
J'en suis tout transporté, le coeur me bat au sein,
Je ne crois plus avoir l'entendement bien sain,
Et pour m'être souillé de cet abord funeste,
Je crois longtemps après que mon âme a la peste.
Cependant il faut vivre en ce commun malheur,
Laisser à part esprit, et franchise, et valeur,
Rompre son naturel, emprisonner son âme,
Et perdre tout plaisir pour acquérir du blâme :
L'ignorant qui me juge un fantasque rêveur,
Me demandant des vers croit me faire faveur,
Blâme ce qu'il n'entend, et son âme étourdie
Pense que mon savoir me vient de maladie.
Mais vous à qui le Ciel de son plus doux flambeau
Inspira dans le sein tout ce qu'il a de beau,
Vous n'avez point l'erreur qui trouble ces infâmes,
Ni l'obscure fureur de ces brutales âmes,
Car l'esprit plus subtil en ses plus rares vers
N'a point de mouvements qui ne vous soient ouverts.
Vous avez un génie à voir dans les courages,
Et qui connaît assez mon âme et mes ouvrages.
Or bien que la façon de mes nouveaux écrits
Diffère du travail des plus fameux esprits,
Et qu'ils ne suivent point la trace accoutumée
Par où nos écrivains cherchent la renommée,
J'ose pourtant prétendre à quelque peu de bruit,
Et crois que mon espoir ne sera point sans fruit.
Vous me l'avez promis, et sur cette promesse
Je fausse ma promesse aux vierges de Permesse.
Je ne veux réclamer ni Muse, ni Phébus,
Grâce à Dieu bien guéri de ce grossier abus,
Pour façonner un vers que tout le monde estime,
Votre contentement est ma dernière lime,
Vous entendez le poids, le sens, la liaison,
Et n'avez en jugeant pour but que la raison :
Aussi mon sentiment à votre aveu se range,
Et ne reçoit d'autrui ni blâme ni louange.
Imite qui voudra les merveilles d'autrui,
Malherbe a très bien fait, mais il a fait pour lui,
Mille petits voleurs l'écorchent tout en vie :
Quant à moi ces larcins ne me font point d'envie,
J'approuve que chacun écrive à sa façon,
J'aime sa renommée et non pas sa leçon.
Ces esprits mendiants d'une veine infertile
Prennent à tous propos ou sa rime ou son style,
Et de tant d'ornements qu'on trouve en lui si beaux,
Joignent l'or et la soie à de vilains lambeaux
Pour paraître aujourd'hui d'aussi mauvaise grâce
Que parut autrefois la corneille d'Horace.
Ils travaillent un mois à chercher comme à fils
Pourra s'apparier la rime de Memphis.
Ce Liban, ce turban, et ces rivières mornes
Ont souvent de la peine à retrouver leurs bornes ;
Cet effort tient leurs sens dans la confusion,
Et n'ont jamais un rai de bonne vision.
J'en connais qui ne font des vers qu'à la moderne,
Qui cherchent à midi Phébus à la lanterne,
Grattent tant le français qu'ils le déchirent tout,
Blâmant tout ce qui n'est facile qu'à leur goût,
Sont un mois à connaître en tâtant la parole,
Lorsque l'accent est rude, ou que la rime est molle,
s Veulent persuader que ce qu'ils font est beau,
Et que leur renommée est franche du tombeau,
Sans autre fondement, sinon que tout leur âge
S'est laissé consommer en un petit ouvrage,
Que leurs vers dureront au monde précieux,
ioo Parce qu'en les faisant ils sont devenus vieux.
De même l'Araignée en filant son ordure
Use toute sa vie et ne fait rien qui dure.
Mais cet autre Poète est bien plein de ferveur,
Il est blême, transi, solitaire, rêveur,
La barbe mal peignée, un oeil branlant et cave,
Un front tout renfrogné, tout le visage hâve,
Ahane dans son lit, et marmotte tout seul,
Comme un esprit qu'on oit parler dans un linceul,
Grimace par la rue, et stupide retarde
Ses yeux sur un objet sans voir ce qu'il regarde.
Mais déjà ce discours m'a porté trop avant,
Je suis bien près du port, ma voile a trop de vent,
D'une insensible ardeur peu à peu je m'élève,
Commençant un discours que jamais je n'achève.
s Je ne veux point unir le fil de mon sujet,
Diversement je laisse et reprends mon objet,
Mon âme imaginant n'a point la patience
De bien polir les vers et ranger la science,
La règle me déplaît, j'écris confusément,
Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.
Autrefois quand mes vers ont animé la scène,
L'ordre où j'étais contraint m'a bien fait de la peine.
Ce travail importun m'a longtemps martyré,
Mais enfin grâce aux Dieux je m'en suis retiré.
Peu sans faire naufrage, et sans perdre leur ourse,
Se sont aventurés à cette longue course.
Il y faut par miracle être fol sagement,
Confondre la mémoire avec le jugement,
Imaginer beaucoup, et d'une source pleine,
Puiser toujours des vers dans une même veine.
Le dessein se dissipe, on change de propos,
Quand le style a goûté tant soit peu le repos.
Donnant à tels efforts ma première furie,
Jamais ma veine encor ne s'y trouva tarie ;
Mais il me faut résoudre à ne la plus presser,
Elle m'a bien servi, je la veux caresser,
Lui donner du relâche, entretenir la flamme,
Qui de sa jeune ardeur m'échauffe encore l'âme ;
Je veux faire des vers qui ne soient pas contraints,
Promener mon esprit par de petits desseins,
Chercher des lieux secrets où rien ne me déplaise,
Méditer à loisir, rêver tout à mon aise,
Employer toute une heure à me mirer dans l'eau,
Ouïr comme en songeant la course d'un ruisseau,
Écrire dans les bois, m'interrompre, me taire,
Composer un quatrain, sans songer à le faire.
Après m'être égayé par cette douce erreur,
Je veux qu'un grand dessein réchauffe ma fureur,
Qu'un oeuvre de dix ans me tienne à la contrainte,
De quelque beau Poème, où vous serez dépeinte :
Là si mes volontés ne manquent de pouvoir,
J'aurai bien de la peine en ce plaisant devoir.
En si haute entreprise où mon esprit s'engage,
Il faudrait inventer quelque nouveau langage,
Prendre un esprit nouveau, penser et dire mieux
Que n'ont jamais pensé les hommes et les Dieux.
Si je parviens au but où mon dessein m'appelle,
Mes vers se moqueront des ouvrages d'Apelle,
Qu'Hélène ressuscite, elle aussi rougira
Partout où votre nom dans mon ouvrage ira.
Tandis que je remets mon esprit à l'école,
Obligé dès longtemps à vous tenir parole,
Voici de mes écrits ce que mon souvenir,
Désireux de vous plaire, en a pu retenir.




Auteur:Théophile de VIAU

Ta tête, ton geste, ton air
Sont beaux comme un beau paysage ;
Le rire joue en ton visage
Comme un vent frais dans un ciel clair.

Le passant chagrin que tu frôles
Est ébloui par la santé
Qui jaillit comme une clarté
De tes bras et de tes épaules.

Les retentissantes couleurs
Dont tu parsèmes tes toilettes
Jettent dans l'esprit des poètes
L'image d'un ballet de fleurs.

Ces robes folles sont l'emblème
De ton esprit bariolé ;
Folle dont je suis affolé,
Je te hais autant que je t'aime !

Quelquefois dans un beau jardin
Où je traînais mon atonie,
J'ai senti, comme une ironie,
Le soleil déchirer mon sein ;

Et le printemps et la verdure
Ont tant humilié mon coeur,
Que j'ai puni sur une fleur
L'insolence de la Nature.

Ainsi je voudrais, une nuit,
Quand l'heure des voluptés sonne,
Vers les trésors de ta personne,
Comme un lâche, ramper sans bruit,

Pour châtier ta chair joyeuse,
Pour meurtrir ton sein pardonné,
Et faire à ton flanc étonné
Une blessure large et creuse,

Et, vertigineuse douceur !
A travers ces lèvres nouvelles,
Plus éclatantes et plus belles,
T'infuser mon venin, ma soeur !

Extrait du recueil "LES FLEURS DU MAL",

A la femme aimée
Lorsque tu vins, à pas réfléchis, dans la brume,
Le ciel mêlait aux ors le cristal et l'airain.
Ton corps se devinait, ondoiement incertain,
Plus souple que la vague et plus frais que l'écume.
Le soir d'été semblait un rêve oriental
De rose et de santal.

Je tremblais. De longs lys religieux et blêmes
Se mouraient dans tes mains, comme des cierges froids.
Leurs parfums expirants s'échappaient de tes doigts
En le souffle pâmé des angoisses suprêmes.
De tes clairs vêtements s'exhalaient tour à tour
L'agonie et l'amour.

Je sentis frissonner sur mes lèvres muettes
La douceur et l'effroi de ton premier baiser.
Sous tes pas, j'entendis les lyres se briser
En criant vers le ciel l'ennui fier des poètes
Parmi des flots de sons languissamment décrus,
Blonde, tu m'apparus.

Et l'esprit assoiffé d'éternel, d'impossible,
D'infini, je voulus moduler largement
Un hymne de magie et d'émerveillement.
Mais la strophe monta bégayante et pénible,
Reflet naïf, écho puéril, vol heurté,
Vers ta Divinité.

Recueil : Etudes et préludes)Renée VIVIEN

Au pays parfumé que le soleil caresse,
J'ai connu, sous un dais d'arbres tout empourprés
Et de palmiers d'où pleut sur les yeux la paresse,
Une dame créole aux charmes ignorés.

Son teint est pâle et chaud ; la brune enchanteresse
A dans le cou des airs noblement maniérés ;
Grande et svelte en marchant comme une chasseresse,
Son sourire est tranquille et ses yeux assurés.

Si vous alliez, Madame, au vrai pays de gloire,
Sur les bords de la Seine ou de la verte Loire,
Belle digne d'orner les antiques manoirs,

Vous feriez, à l'abri des ombreuses retraites,
Germer mille sonnets dans le coeur des poètes,
Que vos grands yeux rendraient plus soumis que vos noirs.

Extrait du recueil "LES FLEURS DU MAL", paru en 1857.BAUDELAIRE

Ève


À Maurice Isabey.
Ève au corps ingénu lasse de jeux charmants
Avec les biches rivales et les doux léopards
Goûte à présent le repos extatique,
Sur la riche brocatelle des mousses.
Autour d’elle, le silence de midi
Exalte la pamoison odorante des calices,
Et le jeune soleil baise les feuillées neuves.
Tout est miraculeux dans ce Jardin de Joie:
Les branchages s’étoilent de fruits symboliques
Rouges comme des cœurs et blancs comme des âmes;
Les Roses d’Amour encore inécloses
Dorment au beau Rosier;
Les Lys premiers nés
Balancent leurs fervents encensoirs
Auprès
Des chères coupes des Iris
Où fermente le vin noir des mélancolies;
Et le Lotus auguste rêve aux règnes futurs.
Mais parmi les ramures,
C’est la joie criante des oiseaux;
Bleus comme les flammes vives du Désir,
Roses comme de chastes Caresses
Ornés d’or clair ainsi que des Poèmes
Et vêtus d’ailes sombres comme les Trahisons.
Ève repose,
Et cependant que ses beaux flancs nus,
Ignorants de leurs prodigieuses destinées,
Dorment paisibles et par leurs grâces émerveillent
La tribu docile des antilopes,
Voici descendre des plus hautes branches
Un merveilleux Serpent à la bouche lascive,
Un merveilleux Serpent qu’attire et tente
La douceur magnétique de ces beaux flancs nus,
Et voici que pareil à un bras amoureux,
Il s’enroule autour
De ces beaux flancs nus
Ignorants de leurs prodigieuses destinées.
Marie Krysinska , Rythmes pittoresques

Le premier homme est né, mais il est solitaire.
Il se sent l'âme triste en contemplant la terre :
« Pourquoi tant de trésors épars de tous côtés,
Si je ne peux, dit-il, étreindre ces beautés ?
Ni les arbres mouvants, ni les vapeurs qui courent,
Je ne puis rien saisir des objets qui m'entourent ;
Ils sont autres que moi, je ne les puis aimer,
Et j'en aimerais un que je ne sais nommer. »
Il demande un regard à l'aurore sereine,
Aux lèvres de la rose il demande une haleine,
Une caresse aux vents, et de plus tendres sons
Aux murmures légers qui montent des buissons ;
Des grappes de Hlas qu'un vol d'oiseau secoue
Il sent avec plaisir la fleur toucher sa joue,
Et, tourmenté d'un mal qu'il ne peut apaiser,
Il cherche vaguement le bienfait du baiser.
Mais un jour, à ses yeux, la nature féconde
De toutes les beautés qu'il admirait au monde
Fit un bouquet vivant, de jeunesse embaumé.
« O femme, viens à moi, s'écria-t-il charmé.
Femme, Dieu n'eût rien fait s'il n'eût fait que la rose ;
La rose prend un souffle et ta bouche est édose ;
Dieu de tous les rayons dispersés dans les cieux
Concentre les plus doux pour animer tes yeux.
Avec l'or de la plaine et le lustre de l'onde
Il fait ta chevelure étincelante et blonde.
Il forme de ton front la paix et la splendeur
Avec un lis nouveau qu'il a nommé candeur,
Et du frémissement des feuilles remuées,
Du caprice des flots et du vol des nuées,
De tout ce que la grâce a d'heureux mouvement
Il forme ta caresse et ton sourire aimant ;
Il choisit dans les fleurs les couleurs les plus belles
Pour en orner ton corps mobile et frais comme elles,
Et la terre n'a rien, ni l'onde, ni l'azur,
Qu'on ne possède en toi plus brillant et plus pur. »

LA FEMME
(1889-1891)

Ex libris, nequam scriptoris
His libellus, o clitoris,
Ad limen te mittat oris.

Madame, vois l’ex-libris
D’un auteur français, qui peut-être
A mouillé votre clitoris
Plus d’une fois sans vous connaître.

Toutes les femmes du monde

"Il " a rempli la Terre de toutes ces orchidées Qui ont tant besoin d'amour dans leur fragilité Pour faire notre bonheur et combler notre coeur "Il" a créé ces fleurs avec toutes les couleurs :
Blondes filles du Nord Aux longs cheveux pleins d'or Qui viennent du bord des mers Où chantent les sirènes.	Brunes biches aux abois Qu'on aperçoit parfois Au détour d'un chemin Quand décide le destin
Rousses aux tempéraments Semblables à des pur-sang Le feu sur votre visage Eclate en petites taches.	Femmes à la peau bronzée, Derrière vos formes voilées, Vos prunelles étincellent Comme les éclairs du ciel.
Papillons jaunes d'Orient Qui sourient tout le temps, Silhouettes effacées, Aux longues nattes tressées.	Filles noires du soleil A la bouche roses vermeille Aux dents blanches éclatantes, Aux longues boucles pendantes
"Il " vous a fait si belles et chacune différente Votre seule présence nous redonne confiance, Pour élever notre esprit et nous montrer l'amour, Car une vie sans vous, n'a vraiment plus de goût !

(Jean-Claude Brinette)

M A R I L Y N (Monroe ou Norma Becker :
1926-1962)

Elle est douce et gentille Peut-être un peu naïve ? Elle a un visage d'ange, Des dents blanches éclatantes,	Une mèche sur la joue Des lèvres toutes rouges Des cils qui illuminent Deux prunelles qui scintillent.
	Naturelle et si belle, On aime "TOUT" en elle : - Ses yeux pleins de lumière - Sa taille si familière - Ses longs cheveux bouclés - ses rubans enlacés - Son superbe décolleté Plein de féminité...
Un soupçon exaltée Elle n(e) fait rien à moitié : Elle reçoit et elle donne, Elle souffre et s'abandonne, Elle aime passionnément, C'est son tempérament,	Elle ne peut plus mentir ! Elle préfère mieux... partir ! Au sommet de la gloire Sa peur de décevoir, Un soir l'a emporté, Et jamais réveillé.

Elle vieillira jamais, c'était là son destin, D'aller un peu plus vite : où nous irons demain ! Les hommes sont égoïstes, ils font du mal aux fleurs Parce qu'elles sont sans défense et rêvent de bonheur...

Parfois, on la revoit avec son air de fête Sur une épaule amie, poser doucement sa tête O feux de la caméra ! qui traversez le temps Faites-nous revivre souvent " le meilleur des instants..."

(Jean Claude Brinette)