META CENGIZ-POEMES TURK

APRÈS UNE TEMPÊTE

Un chant frais et doux

Le jour brillait comme chaque jour

Il offrit ses lumières éternisées aux profondeurs de la terre

Coula avec le ciel aux yeux d'un homme, l'homme devint ivre

Cueillit des moineaux, des tempêtes

Des milliers tombèrent de la branche, des milliers s'envolèrent

Un bruissement couvrit l'endroit, vint s'enfiler en passage

Ils ne purent sortir tant les rochers du val étaient cramponnés les uns aux
autres

Ensuites, un moineau se blessant les ailes

Laissant des traces de sa plaie sur les rochers

Sortit par le passage
Il zigzaga ainsi dans l'air

Aussitôt les moineaux sont survenus

Et ils ont commencé à chanter un chant frais et doux

Son chant est fini

il est fini le chant de la grive
le marbre s'est creusé, ce tableau décoloré, désormais
les aulnes restent à s'embrasser la même couleur
les ailes fondantes diffusent la même odeur

maintenant tu es à nouveau dans les rues... docile, accommodant
comme un chat tu poses tes pas sur les pavés
comme des boites ses jours dans le vent, mouchoir en papier:
un filament ne passe pas par ton aiguille, ton miroir ne reflète pas ton visage
dans ta peau la blessure du serpent on dirait qu'elle œuvre comme un arbre

dormante
l'eau s'éveille... tes paroles vieillissent comme une chemise
où que tu retournes là t'y attends une image fantasmatique
dans un sommeil de cuir est l'œillet le plus incongru
et ces yeux fatigués de la nuit
restés dans le froid, tremblent comme des chiens

c'est ainsi mon amour, ce poème pose ici son point
mais tombe encore sur nous cette neige angoissante

Sale et chaud

La pomme n'a désormais plus de magie
Sa voix qui se souvient n'est plus rien
Même dans les aventures saints y en a un goût aigrelet
Les portes s'ouvrent à tout comme le soupçon

Cette page souillée est toute vide... ne parle plus
Dans ma mémoire la latitude et la longitude de ma géographie;
Le lange et le cercueil cherchent leur contre part
Et grave et la gravure
Un hier déborde par mes fenêtres à l'intérieur

Je caresse avec amour le fil sur mon cou

Metin Cengiz

L'âge de jeunesse un jour viendra où ne se souviendra-t-on pas le compagnon de route le grand secret écrit dans les livres sera diffusé dans les rues le musicien fera tinter sa coupe de la poésie, le poete rassemlera les saluts l'image abondante dans les coeurs tombera en reflet au miroir avec les toutes nouvelles tempêtes, il rendra lave son sang, ce sera l'age de jeunesse qui adviendra au poete ce jour- là le vent du matin se promenant par les villes les enfants joueront de la musique sans note, cet aria aux cheuveux en désordre deviendra cadeau aux dieux moi, poete dans mon âge de jeunesse, je grillerai une cigarette, tous les peuples émigreront par eux-mêmes le printemps viendra pour le derniere fois, les amis en son jardin brûleront les premiêrs lueurs de l'alchimie de l'existance la signification calme de cette mage aussi sera le tremplin pour le chant des enfants jusqu'à leurs cerf-volants moi, poete dans mon age de jeunesse, j'aspergerai la terre du vin de ma coupe pour offrir aux peuples la fécondité du ciel et de la poesie