Poèmes pour Mars

Pourquoi dis-tu me détester? A chaque année je me pose la question et je me sens persécuté. Je sais, je ne suis pas des plus chaleureux, je te fais geler, pelleter et c'est de ma faute si ton dos est malmené. Je semble avoir tous les défauts, tu peux bien me blâmer! J'arrive trop tôt et je ne me décide plus à te quitter au moment approprié. Je m'incruste, je suis égoïste, céder ma place me frustre. Je voudrais simplement me sentir apprécié, que tu acceptes mon amitié. Grâce à moi, tu te réchauffes auprès d'un bon feu de cheminée. Tu restes blotti des heures dans les bras de l'être aimé. Tu t'amuses comme un enfant à dévaler des pentes et à patiner. Tes mains sont réconfortées par le chocolat chaud que tu tiens bien serré. Je t'offre le plaisir de t'évader vers des cieux plus ensoleillés et tu reviens tout bronzé, fier de te pavaner. Suis-je aussi cruel que tu te plaîs à le penser? Rappelle-toi ce que tu dis de moi au moment de mon arrivée, tu te mets à crier que j'apporte de la gaieté, mon prédécesseur étant plutôt déprimé. Je ne suis qu'un hiver, je ne devrais pas philosopher. Mais à présent que je t'ai parlé, je me sens libéré de ma culpabilité. Je reviendrai donc te visiter sinon, je sais bien que je vais te manquer... sans rancune! Monsieur Hiver.

En mars, quand s'achève l'hiver, Que la campagne renaissante Ressemble à la convalescente Dont le premier sourire est cher ; Quand l'azur, tout frileux encore, Est de neige éparse mêlé, Et que midi, frais et voilé, Revêt une blancheur d'aurore ; Quand l'air doux dissout la torpeur Des eaux qui se changeaient en marbres ; Quand la feuille aux pointes des arbres Suspend une verte vapeur ; Et quand la femme est deux fois belle, Belle de la candeur du jour, Et du réveil de notre amour Où sa pudeur se renouvelle, Oh ! Ne devrais-je pas saisir Dans leur vol ces rares journées Qui sont les matins des années Et la jeunesse du désir ? Mais je les goûte avec tristesse ; Tel un hibou, quand l'aube luit, Roulant ses grands yeux pleins de nuit, Craint la lumière qui les blesse, Tel, sortant du deuil hivernal, J'ouvre de grands yeux encore ivres Du songe obscur et vain des livres, Et la nature me fait mal.

Scintillement au petit matin D'une étendue glace vive Parsemée d'étoiles sans fin Qu'un précoce soleil active L'oiseau ose à peine s'y poser De peur de détruire d'un seul coup d'aile Ce majestueux cristal, ce verre taillé décor tout en dentelle Le soleil commence à piquer le verglas Me donnant droit à un grand concerto Et mon coeur est gonflé de joie A voir la nature s'amuser ce matin si tôt