Poésie:Auguste Angellier

Les baisers les plus purs sont grossiers auprès d'elles ;

Leur langage est plus fort que toutes les paroles ;

Rien n'exprime que lui les choses immortelles

Qui passent par instants dans nos êtres frivoles.





Lorsque l'âge a vieilli la bouche et le sourire

Dont le pli lentement s'est comblé de tristesses,

Elles gardent encor leur limpide tendresse ;

La tranquille habitude aux mains silencieuses

Panse, de jour en jour, nos plus grandes blessures ;

Elle met sur nos coeurs ses bandelettes sûres

Et leur verse sans fin ses huiles oublieuses ;










Les plus nobles chagrins, qui voudraient se défendre,

Désireux de durer pour l'amour qu'ils contiennent,

Sentent le besoin cher et dont ils s'entretiennent

Devenir, malgré eux, moins farouche et plus tendre ;





Et, chaque jour, les mains endormeuses et douces,

Les insensibles mains de la lente Habitude,

Resserrent un peu plus l'étrange quiétude

Où le mal assoupi se soumet et s'émousse ;





Et du même toucher dont elle endort la peine,

Du même frôlement délicat qui repasse

Toujours, elle délustre, elle éteint, elle efface,

Comme un reflet, dans un miroir, sous une haleine,





Les gestes, le sourire et le visage même

Dont la présence était divine et meurtrière ;

Ils pâlissent couverts d'une fine poussière ;

La source des regrets devient voilée et blême.





A chaque heure apaisant la souffrance amollie,

Otant de leur éclat aux voluptés perdues,

Elle rapproche ainsi de ses mains assidues,

Le passé du présent, et les réconcilie ;





La douleur s'amoindrit pour de moindres délices ;

La blessure adoucie et calme se referme ;

Et les hauts désespoirs, qui se voulaient sans terme,

Se sentent lentement changés en cicatrices ;





Et celui qui chérit sa sombre inquiétude.

Qui verserait des pleurs sur sa douleur dissoute,

Plus que tous les tourments et les cris vous redoute,

Silencieuses mains de la lente Habitude.

Chaque aile soulevée, en hautaines allures ;
Son plumage s'emplit de lueurs, les marbrures
De son col vert bronzé, l'ourlet d'or de ses pennes,
L'incarnat de son dos, les splendeurs incertaines
De sa queue où des grains serrés de vermillon
Sont alternés avec des traits noirs sur un fond
De riche, somptueuse et lucide améthyste,
Tout s'allume, tout luit...
... Et, sur ces yeux muants de claires pierreries
S'unissant, se brisant en des joailleries
Que sertissent le bronze et l'acier, et l'argent,
Court encore un frisson d'or mobile et changeant,
Qui naît, s'étale, fuit, se rétrécit, tressaille,
Éclate, glisse, meurt, coule, ondule, s'écaille,
S'écarte en lacis d'or, en plaques d'or s'éploie,
Palpite, s'alanguit, se disperse, poudroie,
Et d'un insaisissable et féerique réseau
Enveloppe le corps enflammé de l'oiseau.

Et lui, errant aussi sur un sable sauvage
Où des joncs exhalaient de longs soupirs dolents,
Sous la mort du soleil, au bord des flots sanglants,
S'écriait : " Où es-tu ? ", tordant ses mains de rage.




Les échos qui portaient leurs appels douloureux
Se rencontraient en l'air, et les mêlaient entre eux
En une plainte unique à la fois grave et tendre ;




Mais eux, que séparait un seul pli de terrain,
Plus désespérément se cherchèrent en vain,
Sans jamais s'entrevoir et sans jamais s'entendre.