Elle fut, elle est.
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Elle fut, elle est.
Elle fut,elle est .
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Nymphéa n’était plus ! Sur son cahier, penchée,
Elle essayait depuis, de sa plume en roseaux,
De se donner un nom, sans sentir arrachée
son image perdue au fond des troubles eaux.
Combien d’admirateurs, la trouvant gracieuse,
Lui offraient en bouquets lis, roses et glaïeuls,
Et guettaient sa sortie, ombre silencieuse,
S’éloignant dans l’allée aux odorants tilleuls.
La voila transformée en parfaite inconnue
Celle que ses parents nomment TITI encor.
Cherchant tout simplement à être reconnue
Pour ce qu’elle est vraiment, sans ses octaves d’or.
Elle avait tout donné aux heures miroitantes
Où, dans le pinceau blanc, elle trouait la nuit
De ces salles bondées, aux ferveurs si flottantes,
Dans ce mortel silence et le stress qu’il induit.
]Depuis elle écrivait des poésies légères,
Ou décrivait l’amour, en des mots écumeux,
Elles les [b]dépliaient,comme font les fougères,
Pour offrir au soleil leur dessin harmonieux.
Elle parlait des gens, de campagne sereine,
Des lourds parfums du soir et murmures du jour.
Elle rêvait de boire à l’eau de la fontaine,
Et inventait des chants, comme tout troubadour.
Elle avait inventé, sans arête rugueuse,
Deux prénoms accolés, portés par le courant,
se réappropriant une enfance fougueuse,
Et cette vie vécue au gré de son torrent.
Vite elle découvrit, que dans le m’as-tu-vu
Régnaient tant de méchants, à si faible aptitude,
Qui critiquaient souvent ceux pris au dépourvu,
Devant tant de noirceur et vile platitude.
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Nymphéa n’était plus ! Sur son cahier, penchée,
Elle essayait depuis, de sa plume en roseaux,
De se donner un nom, sans sentir arrachée
son image perdue au fond des troubles eaux.
Combien d’admirateurs, la trouvant gracieuse,
Lui offraient en bouquets lis, roses et glaïeuls,
Et guettaient sa sortie, ombre silencieuse,
S’éloignant dans l’allée aux odorants tilleuls.
La voila transformée en parfaite inconnue
Celle que ses parents nomment TITI encor.
Cherchant tout simplement à être reconnue
Pour ce qu’elle est vraiment, sans ses octaves d’or.
Elle avait tout donné aux heures miroitantes
Où, dans le pinceau blanc, elle trouait la nuit
De ces salles bondées, aux ferveurs si flottantes,
Dans ce mortel silence et le stress qu’il induit.
]Depuis elle écrivait des poésies légères,
Ou décrivait l’amour, en des mots écumeux,
Elles les [b]dépliaient,comme font les fougères,
Pour offrir au soleil leur dessin harmonieux.
Elle parlait des gens, de campagne sereine,
Des lourds parfums du soir et murmures du jour.
Elle rêvait de boire à l’eau de la fontaine,
Et inventait des chants, comme tout troubadour.
Elle avait inventé, sans arête rugueuse,
Deux prénoms accolés, portés par le courant,
se réappropriant une enfance fougueuse,
Et cette vie vécue au gré de son torrent.
Vite elle découvrit, que dans le m’as-tu-vu
Régnaient tant de méchants, à si faible aptitude,
Qui critiquaient souvent ceux pris au dépourvu,
Devant tant de noirceur et vile platitude.
TITEFEE- Nombre de messages : 1437
loisirs : poésies, ballades
Humeur : rêveuse
Date d'inscription : 17/02/2008
Re: Elle fut, elle est.
auto-biographie?
Dernière édition par Admin le Sam 23 Juil - 12:50, édité 1 fois
Re: Elle fut, elle est.
C'est tout beau et si chantant que je ne dirions, que si je suis au champ, à cueillir des mots au jardin du propos, les fleurs étaient, compagnons, sans le féminin séculier au conjugueur d'un chant qui s'écrit au suivant de se savoir être un peu et doux temps qu'incline le pencher-rêveur
C'est tout beau
Le Réal
C'est tout beau
Le Réal
atouthasard- Nombre de messages : 1113
Date d'inscription : 11/10/2008
yefimia- Nombre de messages : 2495
Humeur : Cyclothimique
Date d'inscription : 01/05/2008
Re: Elle fut, elle est.
elle nous chante de beaux vers la fée des mots
cristopher-cris- Nombre de messages : 2748
loisirs : lecture, voyage
Date d'inscription : 18/07/2008
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