Épitaphes...

D'un fils...

Au dix-neuf de ce mois : Vingt et quatre ans déjà !

Mon père avait vécu son dernier Thermidor…
O, implacable mal, Brumaire l’emporta !
Notre calendrier est effeuillé. Il dort,

Papa, couché, là-bas, au morne cimetière...
Et nous lui survivons. Mais sachez que les mois,
Républicains, Romains ou Grégoriens qu’ils soient,
En égrenant le temps, n’effacent pas un père !

G est le rang commun où la mort t’enterra...
Et pourtant, au-dessus, ton souvenir demeure,
Papa, quelque soit l’an, le mois, le jour ou l’heure…