Gens-silence

Gens-silence

Il y a dans l’espoir
Un navire qui vague
Mais il y a encore
Par la voile tenue
Un décor qui balance

Ne pas être fenêtre
Pour y voir cette main
De s’y vouloir tendue

Le miroir traversier
Quand les yeux au pendule…
S’aiguillant à la montre
Être l’heure et le puits

Mais il y a demain
Comme doigté revu
À s’écrire le mot
Une fois est si bien

Et

En la, ce corps-façon
Que plie le temps perdu
D’écourter l’avant d’hier
Par le vent bien venu
Il y a surtout ceux
Qui sont gens de silence

Il se cause d’ici
Un plus maux, un ainsi

Il voit bien cet oiseau
Dessiné par la main
Un mainate sous-vent
A sa plume pour temps

Quand

Pour devoir ont ces gens de meubler leur parole
De tous mots qui souvent ont apprend à l’école
De la vie qui se prend à semer des passages
À deux pas de rêver que les mots n’ont pas d’âge

Le nuage a son vers il dessine un bocage
Il y met un rivage où se nomme la lieue
D’un silence à la terre et langage si peu
Se prenant pour un mot voulant faire un voyage

Attitrant le propos comme livre dessin
Le muet d’échafaud cherche livret de vin
Il a fois dans ses mots, ses yeux sont des enfin
Écourter vos doigtés ils sont bien des humains

Cette langue qui porte un écho de faïence
On l’écrit en majeur, on décrit toute aisance
Telle porte s’ouvrant pour accueillir la danse
De la mer épuisée comme deux fois dans l’anse

Il est à tout à faire et quand les gens silence
Les vers qui sont de cœur sont sous-vent pour une aile
Leurs pairs qui dans l’écrit en faisaient toute science
D’être lu sous la lune à l’éclaircie chandelle

La parlure d’un mot a deux fois pour adage
La voilure de vous qui êtes sous la page
L’océan dans le bleu rivage votre oreille
Le silence à genou il est toujours en veille

De vous savoir aimer tant il était pressant
De nous vouloir donner à tout ce temps passant
Il est et je vous sais dans le jardin d’antan
Le silence est un gens qui parle pour l’enfant

Jean-silence est présent aux alentours du jour
Il fait bien des envieux au jardin de parole
Il cause comme on fait parfois dans la rigole
Il est dans la nuitée l’insomnie pour toujours

Il est telle une lune à voir le temps penché
Aux abords de l’orée où tarde le matin
À recueillir vos maux que pleurent les pensées
Le silence est un gens, toujours est à la fin

atouthasard