....Ce mal étrange...

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Quand il n'y aura plus de couleurs,
Quand il n'y aura plus de parfums,
Quand il n 'y aura plus de libertés,

Quand il faudra réduire les trottoirs
Et les passants,
Quand je ne pourrai plus lire
Sur un banc
Swinguer sur le murmure
Des branches

Quand je n'aurai plus de rêves,
De déraisons
D'idées mièvres,
De hérisson,
De soleil dans mes nuits,
De bras dans la brume,
De bain de camomille
D 'exotiques encens,
De chants du monde,
D'un réverbère nostalgique
D'un bar où on fume son vide..

Quand je n'aurai plus de passions,
De barreaux écartelés..

J'aurai ce mal étrange..
..La mort j ai cité..

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quand le poète n'aura plus de motivation ou de mots à activer en poésie
la vie sera moins épicée pour le poète et la muse
bien à toi et à bientôt..

Tellement vrai....on veut faucher jusqu'à nos inspirations!
Nostalgie d'un temps qui s'éloigne, sacrifié sur l'autel de l'uniformité....

Voilà une réalité incontournable que la mort,
Bof,nous aurons tout le temps de nous reposer,
En attendant que la vie soit et qu'elle nous soit propice,
Avant que nous finissions entre quatre mûrs d'un hospice.

Profitons des couleurs du temps avant que celui-ci nous rattrape.

Bise Miss Josy.

merci à vous trois de votre gentil passage ici...

bises

quand je lis une superbe poésie
quand je croise de jolis mots
merci ne suffit plus !
bravo.

Le temps passe, la mort vient bien assez vite, alors cette vie il faut s'en revetir autant que de la respecter!
La mort souvent n'a pas d'age je le cotoie chaque jour malheureusement

Amitiés

merci RAYANE ET MURMURESS

pour vos coms sympa!!!

belle journée..