poèmes sur le vent

par firdaws Lun 21 Fév - 1:28

Le rire des vents : Renée Vivien
Extrait du recueil "Le vent des vaisseaux" 1921

Les quatre Vents ont ri dans le ciel du matin
Puis leur humeur étant changeante, une querelle
S'est élevée entre eux. Et la femme autour d'elle
Vit s'abattre en riant le courroux du destin.

Les quatre vents ont ri dans le ciel de l'aurore
D'un grand rire pareil aux désespoirs fervents.
Avez-vous entendu le bruit des quatre Vents
Qui détruisent, riant, et détruisent encore ?

Vous voici réunis, ô quatre Vents que j'aime !
Et vous chantez, et vous criez tous réunis
Avec la joie et le désespoir infinis
Que ressent le poète en face du poème.

Tous vous obéissez au signe de mon doigt.
Mais, ô Vent de l'Ouest, qui rôdes et qui pleures
C'est vers toi que s'en vont les songes de mes heures !...
Les quatre Vents se sont réunis sous mon toit.

Et comme l'on soufflette en la force des mains,
Comme l'on rit en choeur, comme l'on chante et danse,
Les quatre Vents ont ri de savoir leur puissance
Sur le troupeau soumis et triste des humains.

par firdaws Lun 21 Fév - 1:28

Le vent Anatole le Braz

Le vent qui vente est à la porte
Qui pleure comme une âme morte.
Il dit: "Ouvrez, au nom de Dieu !
Je vois chez vous lueur de feu,
je voudrais me chauffer un peu !"

Alors, j'ai dit à la servante":
Annick, ouvrez au vent qui vente !"
Et le vent qui vente est entré,
Et, devant l'âtre vénéré,
Doucement, il a soupiré.

Avec des bonds de chien folâtre,
La flamme a sursauté dans l'âtre:
" Salut !" a dit le foyer clair
- Car le foyer parle, en hiver-
"Salut au pauvre vent de mer !"

Le vent assis sur l'escabelle
a répondu de sa voix belle:
" Langue de feu chère aux humains,
Lèche les pieds, lèche les mains
Du voyageur des grands chemins !"

A la claire flamme vivante
S'est réchauffé le vent qui vente,
S'est réchauffé le vent errant
Qui toujours va courant, courant,
Si maigre qu'il est transparent.

par firdaws Lun 21 Fév - 1:30

La fête des vents

H Grech

Qu'il est bon le vertige des vents,
nous saisissant.

Nous !
Ni viande, ni os.
Nous !
Les évadés mélancoliques.

Le vent nous saisit l'échine,
un courant tiède
serpente sur nos peaux froides.

Comment nous déprendre
de son souffle ?

Souffle !
Ni air , ni haleine.
Souffle !
Puissance fraîche
d'un lointain univers.

Tu nous rapportes
des odeurs oubliées
mais exquises.

Et marchant au vent
dans ce jardin de l'oracle,
je laissais mes pensées
troublantes s'emporter.

Mes pensées !
Humaines, utopiquement
surhumaines.

C'est souvent que...
Chevelure folle au vent,
je me remémore des souvenirs précis
gratifiés de détails accablants.

Des souvenirs instantanés,
d'une conversation marquante.

Des souvenirs
qui, de manière chronique,
réaniment le quotidien,
culbutent la routine d'un matin.

La routine !
Ni fichue, ni pesante.
La routine !
La bohème a aussi sa routine.

Le vent !
Ni de nous, ni du souffle.
Le vent d'ailleurs,
subit également une forme de routine,
une usure des us et des coutumes.

Il a existé jadis,
dans mon pays de bohème originel,
une fête des vents, où l'adulte redescendait
les marches des âges,
pour célébrer son enfance.

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