Le vieil homme

Eschyle a écrit:

Il dort
Il dort
Il dort sans trêve
Rêve-t-il ?

Il fait la sieste
Sous la caresse du ventilateur
En ce début de mois d’août
Malgré la touffeur ambiante
Il dort

Accompagné par des ronflements
Qui imitent le dégorgement d’un évier
Les mains croisées sur le ventre
Apaisées tachetées de brun
Avec la montre accrochée au poignet décharné
Où s’écoule le temps
Un vieux pantalon de pyjama bleu
Fripé autour des jambes étalées
Il dort.

Pauvre homme
Vieillard au crépuscule de son chemin
Il dort comme un bébé encore au téton
Une goutte blanche au coin des lèvres

Et toujours
Le flux et le reflux
Le ressac des vagues d’air dans le chemin des boyaux
L’expression bruyante de la vie toujours là

Il y a un an
Vieillard encore vaillant
Bon pied bon œil au côté de sa dame
Sur la photo au chevet de son lit
Caressé par un bouquet de violettes
Il dansait

Contre ce tableau
Déposé par quelque main attentionnée
Un rouleau de papier doux au toucher
Dresse son cylindre rose

Tout se mêle
Passé et présent
Sordide et sublime
Une spirale s’est formée
Qui entraîne en dansant
Le pauvre vieux corps fatigué
Vers le dernier repos
Vers le très long sommeil

Pour l’heure c’est la sieste
Les poils de nez s’agitent
Sous le souffle
De vie qui expire
Et aspire encore

La bouche entrouverte est avide d’air
Elle dévore la vie comme elle dévore les mets
Férocement.
Voracement.
Avidement.

Comment en pourrait-il être autrement ?

Comment accepter
Comment vivre cette traversée entre la vie et l’oubli
Le néant, la disparition de soi-même
de la conscience d’être vivant ?
Comment concevoir la disparition à soi-même ?

Elle s’en va par petits bouts, par petits temps
C’est l’absence, c’est les yeux vides, la bouche molle
Soudain, un regard s’allume, les lèvres se plissent
Et c’est l’esprit qui revient.

L’homme présent devant vous
Exprime son intelligence sensible
Fatigué certes mais pleinement présent

Les minutes s’écoulent
Et l’esprit à nouveau se retire
Les volets des pupilles se ferment
La langue s’affaisse
Le cou s’amollit
Et la tête se fane sur la poitrine

Un ronflement sonore de chasse d’eau
Fait retentir la vie encore présente
Et le vieux plonge dans des rêves
D’initiation au grand sommeil
Des rêves gris sans couleurs
Sans goût et sans odeur
Sans saveur et sans caresse
Des rêves donnant le goût et la saveur du passage.

2 2 2011

Eschyle a écrit:

Il dort
Il dort
Il dort sans trêve
Rêve-t-il ?

Il fait la sieste
Sous la caresse du ventilateur
En ce début de mois d’août
Malgré la touffeur ambiante
Il dort

Accompagné par des ronflements
Qui imitent le dégorgement d’un évier
Les mains croisées sur le ventre
Apaisées tachetées de brun
Avec la montre accrochée au poignet décharné
Où s’écoule le temps
Un vieux pantalon de pyjama bleu
Fripé autour des jambes étalées
Il dort.

Pauvre homme
Vieillard au crépuscule de son chemin
Il dort comme un bébé encore au téton
Une goutte blanche au coin des lèvres

Et toujours
Le flux et le reflux
Le ressac des vagues d’air dans le chemin des boyaux
L’expression bruyante de la vie toujours là

Il y a un an
Vieillard encore vaillant
Bon pied bon œil au côté de sa dame
Sur la photo au chevet de son lit
Caressé par un bouquet de violettes
Il dansait

Contre ce tableau
Déposé par quelque main attentionnée
Un rouleau de papier doux au toucher
Dresse son cylindre rose

Tout se mêle
Passé et présent
Sordide et sublime
Une spirale s’est formée
Qui entraîne en dansant
Le pauvre vieux corps fatigué
Vers le dernier repos
Vers le très long sommeil

Pour l’heure c’est la sieste
Les poils de nez s’agitent
Sous le souffle
De vie qui expire
Et aspire encore

La bouche entrouverte est avide d’air
Elle dévore la vie comme elle dévore les mets
Férocement.
Voracement.
Avidement.

Comment en pourrait-il être autrement ?

Comment accepter
Comment vivre cette traversée entre la vie et l’oubli
Le néant, la disparition de soi-même
de la conscience d’être vivant ?
Comment concevoir la disparition à soi-même ?

Elle s’en va par petits bouts, par petits temps
C’est l’absence, c’est les yeux vides, la bouche molle
Soudain, un regard s’allume, les lèvres se plissent
Et c’est l’esprit qui revient.

L’homme présent devant vous
Exprime son intelligence sensible
Fatigué certes mais pleinement présent

Les minutes s’écoulent
Et l’esprit à nouveau se retire
Les volets des pupilles se ferment
La langue s’affaisse
Le cou s’amollit
Et la tête se fane sur la poitrine

Un ronflement sonore de chasse d’eau
Fait retentir la vie encore présente
Et le vieux plonge dans des rêves
D’initiation au grand sommeil
Des rêves gris sans couleurs
Sans goût et sans odeur
Sans saveur et sans caresse
Des rêves donnant le goût et la saveur du passage.

2 2 2011