Poèmes : Angoisse

Angoisse


Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête
En qui vont les péchés d’un peuple, ni creuser
Dans tes cheveux impurs une triste tempête
Sous l’incurable ennui que verse mon baiser:
Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes
Planant sous les rideaux inconnus du remords,
Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges,
Toi qui sur le néant en sais plus que les morts:
Car le Vice, rongeant ma native noblesse,
M’a comme toi marqué de sa stérilité,
Mais tandis que ton sein de pierre est habité
Par un coeur que la dent d’aucun crime ne blesse,
Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul,
Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Stéphane Mallarmé

Mort !


Les Armes ont tu leurs ordres en attendant
De vibrer à nouveau dans des mains admirables
Ou scélérates, et, tristes, le bras pendant,
Nous allons, mal rêveurs, dans le vague des Fables.
Les Armes ont tu leurs ordres qu’on attendait
Même chez les rêveurs mensongers que nous sommes,
Honteux de notre bras qui pendait et tardait,
Et nous allons, désappointés, parmi les hommes.
Armes, vibrez ! mains admirables, prenez-les,
Mains scélérates à défaut des admirables !
Prenez-les donc et faites signe aux En-allés
Dans les fables plus incertaines que les sables.
Tirez du rêve notre exode, voulez-vous ?
Nous mourons d’être ainsi languides, presque infâmes !
Armes, parlez ! Vos ordres vont être pour nous
La vie enfin fleurie au bout, s’il faut, des lames.
La mort que nous aimons, que nous eûmes toujours
Pour but de ce chemin où prospèrent la ronce
Et l’ortie, ô la mort sans plus ces émois lourds,
Délicieuse et dont la victoire est l’annonce !
Paul Verlaine

Sosie décalqué


L’autre de ton existence,
celui que tu voudrais être,
que tu ne seras jamais,
que tu ne peux pas faire exister.
Règles, conventions arbitraires
Façonnage de l’esprit invalidant
Altération du cerveau
Doublure négative
Miroir de notre société
Le blanc et le noir
s’entremêlent sans cesse,
ne te laissent aucun répit,
aucun choix.
Tu dois être autre
Un autre sosie décalqué par la raison
Comme moi
Sybille Rembard

Adieu à la poésie


Mes pleurs sont à moi, nul au monde
Ne les a comptés ni reçus,
Pas un oeil étranger qui sonde
Les désespoirs que j’ai conçus
L’être qui souffre est un mystère
Parmi ses frères ici-bas ;
Il faut qu’il aille solitaire
S’asseoir aux portes du trépas.
J’irai seule et brisant ma lyre,
Souffrant mes maux sans les chanter ;
Car je sentirais à les dire
Plus de douleur qu’à les porter
Paris, 1835
Louise Ackermann, Contes et poésies (1863)

Amour binaire


Tu es l’autre partition
solitaire et inséparable.
La vie sans toi sera néantisée.
Symbiose qui réjouit
ou véritable angoisse ?
Ta présence enflamme la dichotomie de notre amour,
fusionne nos étincelles.
Crois-tu pouvoir survivre ?
Moi, je sais !
Je marche à la dérive dans un désert en décomposition
avec cette seule pensée
un jour tu ne seras plus.
Et je serai
Dépariée.

Sybille Rembard

Cancer


Renaissance
De nouveau tu te présentes
Jardin juxtaposé, trouble de la sève
T’emparer du corps
Du cerveau au thorax tu veux scanner son esprit
Les larmes coulent sur le visage d’une femme
Elle sait
Elle connaît la vérité de la solitude
Elle respire la décadence
Imminente
Elle crie son amour
Tentacules méprisants s’entortillant autours des ganglions
Sans pitié tu convoites tout l’être
Il t’attend depuis toujours
Depuis le jour où tu es parti avec son odorat
Ne lui laissant plus absorber le parfum du monde
Rendant chaque jour immanquablement le dernier
Sybille Rembard

Chant du désespéré


La Parque si terrible
A tous les animaux,
Plus ne me semble horrible,
Car le moindre des maux,
Qui m’ont fait si dolent,
Est bien plus violent.
Comme d’une fontaine
Mes yeux sont dégouttants,
Ma face est d’eau si pleine
Que bientôt je m’attends
Mon coeur tant soucieux
Distiller par les yeux.
De mortelles ténèbres
Lis sont déjà noircis,
Mes plaintes sont funèbres,
Et mes membres transis
Mais je ne puis mourir,
Et si ne puis guérir.
La fortune amiable
Est ce pas moins que rien ?
O que tout est muable
En ce val terrien !
Hélas, je le connais
Que rien tel ne craignais.
Langueur me tient en laisse,
Douleur me fuit de près,
Regret point ne me laisse,
Et crainte vient après
Bref, de jour, et de nuit,
Toute chose me nuit.
La verdoyant’ campagne,
Le fleuri arbrisseau,
Tombant de la montagne,
Le murmurant ruisseau,
De ces plaisirs jouir
Ne me peut réjouir.
La musique sauvage
Du rossignol au bois
Contriste mon courage,
Et me déplaît la voix
De tous joyeux oiseaux,
Qui sont au bord des eaux.
Le cygne poétique
Lors qu’il est mieux chantant,
Sur la rive aquatique
Va sa mort lamentant.
Las ! tel chant me plaît bien,
Comme semblable au mien.
La voix répercussive
En m’oyant lamenter
De ma plainte excessive
Semble se tourmenter,
Car cela que j’ai dit
Toujours elle redit.
Ainsi la joie et l’aise
Me vient de deuil saisir,
Et n’est qui tant me plaise
Comme le déplaisir.
De la mort en effet
L’espoir vivre me fait.
Dieu tonnant, de ta foudre
Viens ma mort avancer,
Afin que soie en poudre
Premier que de penser
Au plaisir que j’aurai
Quand ma mort je saurai.
Joachim Du Bellay

Dépression


Eclatement de la tête
Aujourd’hui la chaleur ne peut plus s’y engouffrer
Torpeur, turpitude, esprit engourdi
et englouti dans l’impasse de la vie.
Je me sens coincée dans le malaise du silence,
Posture suprême indigne sublime essentielle
Retour de poussière dans ce vide ensoleillé.
Les cerisiers en fleur, l’âme meurtrie
par le flétrissement prématuré
Sans espérance
ma motivation s’est évaporée avec les rêves d’une grandeur immaculée.
Toi printemps tu ne crois plus à rien
Tu navigues dans les ordures
Tu raffoles des maladies
Autodestruction à l’état pur
Puissance zéro
Sybille Rembard

Explosions


Silence
On n’entend pas le vent, on n’entend pas la pluie.
Le cours du fleuve avance au ralentit.
Il n’y aucun souffle, aucune vie.
Silence.
Huis clos dans l’atmosphère…
Nuages blancs,
Vertige.
Silence.
Soudain un point fixe à l’horizon
Silence.
Le vide.
Puis,
Explosions.
Winston Perez

Pourquoi le ciel se doit de nous couper de l’aube ?


Pourquoi le ciel se doit de nous couper de l’aube
et nous empoisonner dès le premier frisson ?
Pourquoi le ciel se doit de nous couper de l’aube ?
Pourquoi le ciel se doit de nous couper de l’aube ?
Mais que font les vieux anges autour des ventres ronds ?
Pourquoi le ciel se doit de nous couper de l’aube ?
Est-ce le sage assassin que le monde saborde
ou chassons-nous fatalement nos lendemains ?
Martyrs ou baladins enrôlés dans la horde
Violerons-nous les lois de ces dieux trop humains ?
Pourquoi le ciel se doit de nous couper de l’aube ?
Isaac Lerutan, 2001

Sans Elle


Regarder devant
avoir peur des gens
Souffrir en dedans
être hors du temps
Comment n’avons nous pas senti
alors que tout était parfait
que le peu de notre vie
s’évaporait comme si de rien n’était
Aujourd’hui tout recommencer
réapprendre les gestes et les gens
pour que demain sublimer
me fasse traverser le temps
Ethan Street, 2009

Poème de Chtigos

Je me rappelle soudainement
Qu'il subsiste maintes épines
Encore des saignements abondants
Vidant mes sentiments en sourdine
Supprimer ce que je désires
Volontairement et pour le pire
Lobotomiser ce que je ressent
Afin de me projeter en avant
Je me remémores le passé
J'essayes de dominer le présent
Fin des amoureux entrelacés
Le célibat me ronge maintenant
Un jour je trouverais mon bonheur
Parmi toutes les joies et tout les pleurs
Seul acteur de mon propre destin
L'unique solution est entre mes mains
Ejluin

Poème de Chtigos

Un jour, on m'a dit que le vie n'était
Qu'un rêve qui mène à la mort
Je ne les croyais pas
Et puis tu es partis
Et mon rêve s'est terminé
Le tient a prit fin trop tôt
Tu t'es réveillé trop vite
Mon rêve a cessé
Quand tu m'as quitté
Pour ce monde censé être meilleur
On dit que les meilleurs partent les premiers
Quand je pense à toi je me dis
Que c'est trop vrai

Théodore Agrippa d' AUBIGNÉ (1552-1630)



Je brûle avec mon âme et mon sang rougissant

Je brûle avec mon âme et mon sang rougissant
Cent amoureux sonnets donnés pour mon martyre,
Si peu de mes langueurs qu'il m'est permis d'écrire
Soupirant un Hécate, et mon mal gémissant.

Pour ces justes raisons, j'ai observé les cent :
A moins de cent taureaux on ne fait cesser l'ire
De Diane en courroux, et Diane retire
Cent ans hors de l'enfer les corps sans monument.

Mais quoi ? puis-je connaître au creux de mes hosties,
A leurs boyaux fumants, à leurs rouges parties
Ou l'ire, ou la pitié de ma divinité ?

Ma vie est à sa vie, et mon âme à la sienne,
Mon coeur souffre en son coeur. La Tauroscytienne
Eût son désir de sang de mon sang contenté.

• Théodore Agrippa d' AUBIGNÉ (1552-1630)
  

Pressé de désespoir, mes yeux flambants je dresse



Pressé de désespoir, mes yeux flambants je dresse
À ma beauté cruelle, et baisant par trois fois
Mon poignard nu, je l'offre aux mains de ma déesse,
Et lâchant mes soupirs en ma tremblante voix,
Ces mots coupés je presse :

" Belle, pour étancher les flambeaux de ton ire,
Prends ce fer en tes mains pour m'en ouvrir le sein,
Puis mon coeur haletant hors de son lieu retire,
Et le pressant tout chaud, étouffe en l'autre main
Sa vie et son martyre.

Ah dieu ! si pour la fin de ton ire ennemie
Ta main l'ensevelit, un sépulcre si beau
Sera le paradis de son âme ravie,
Le fera vivre heureux au milieu du tombeau
D'une plus belle vie ! "

Mais elle fait sécher de fièvre continue
Ma vie en languissant, et ne veut toutefois,
De peur d'avoir pitié de celui qu'elle tue,
Rougir de mon sang chaud l'ivoire de ses doigts,
Et en troubler sa vue.

Amadis JAMYN



Dialogue

Où sont tant de beautés que le printemps avait,
Ornement des jardins et des molles prairies ?
Où sont toutes les fleurs des campagnes fleuries ?
Où est le temps serein qui les coeurs émouvait ?

Où est le doux plaisir qui dans l'âme pleuvait
Durant les jeunes mois ? par qui les fantaisies
Des esprits généreux célestement nourries
Admiraient les effets que nature pouvait ?

Ces beautés maintenant mortes dessus la terre
Vivent en Artémis, qui les garde et les serre
Pour embellir ce tout de mille biens divers :

La face du printemps de là se renouvelle,
Le soleil y emprunte une clarté plus belle,
Et c'est le paradis de ce grand univers.

Amadis JAMYN



Épitaphe

En mon avril la Parque m'a vaincu,
Mais bien-heureux d'avoir si peu vescu :
Et que voit-on que fumée en ce monde,
Un vent, un songe, une onde qui suit l'onde ?
Tous les humains sont feuilles du printemps,
Soudain fanis comme l'herbe des champs :
Tout passe et coule : Atropos ne pardonne
Non plus aux roys qu'à la basse personne.

Donc au trespas que je ne sois pleuré :
Pour autre fin je n'avois respiré.
Ce seul confort me reste sous la tombe
Qu'il faut un jour que le plus brave tombe
Dans le bateau qui conduit aux enfers,
Et qu'en la fosse il nourrisse des vers,
Puisque la loy de l'égale Nature
Nous a bastis sujets à pourriture.

• Auguste ANGELLIER
  

Sonnet



" Où es-tu ? ", disait-elle, errant sur le rivage
Où des
saules trempaient leurs feuillages tremblants ;
Et des larmes d'argent
coulaient dans ses doigts blancs
Quand elle s'arrêtait, les mains sur son
visage.

Et lui, errant aussi sur un sable sauvage
Où des joncs
exhalaient de longs soupirs dolents,
Sous la mort du soleil, au bord des
flots sanglants,
S'écriait : " Où es-tu ? ", tordant ses mains de
rage.

Les échos qui portaient leurs appels douloureux
Se
rencontraient en l'air, et les mêlaient entre eux
En une plainte unique à la
fois grave et tendre ;

Mais eux, que séparait un seul pli de terrain,

Plus désespérément se cherchèrent en vain,
Sans jamais s'entrevoir et
sans jamais s'entendre.

Théodore Agrippa d' AUBIGNÉ


Tout cela qui sent l'homme à mourir me convie



... Tout cela qui sent l'homme à mourir me convie,
En ce qui
est hideux je cherche mon confort :
Fuyez de moi, plaisirs, heurs, espérance
et vie,
Venez, maux et malheurs et désespoir et mort !

Je cherche les
déserts, les roches égarées,
Les forêts sans chemin, les chênes périssants,

Mais je hais les forêts de leurs feuilles parées,
Les séjours
fréquentés, les chemins blanchissants.

Quel plaisir c'est de voir les
vieilles haridelles
De qui les os mourants percent les vieilles peaux
:
Je meurs des oiseaux gais volants à tire d'ailes,
Des courses de
poulains et des sauts de chevreaux !

Heureux quand je rencontre une tête
séchée,
Un massacre de cerf, quand j'oy les cris des faons ;
Mais mon
âme se meurt de dépit asséchée,
Voyant la biche folle aux sauts de ses
enfants.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée,
À fouler le
feuillage étendu par l'effort
D'automne, sans espoir leur couleur
orangée
Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Un éternel horreur,
une nuit éternelle
M'empêche de fuir et de sortir dehors
Que de l'air
courroucé une guerre cruelle
Ainsi comme l'esprit, m'emprisonne le corps
!

Jamais le clair soleil ne rayonne ma tête,
Que le ciel impétueux me
refuse son œil,
S'il pleut qu'avec la pluie il crève de tempête,
Avare
du beau temps et jaloux du soleil.

Mon être soit hiver et les saisons
troublées,
De mes afflictions se sente l'univers,
Et l'oubli ôte encore
à mes peines doublées
L'usage de mon luth et celui de mes vers.

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère
Un amour éternel en un moment conçu :
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire,
Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.


Hélas! j'aurai passé près d'elle inaperçu,
Toujours à ses côtés et pourtant solitaire ;
Et j'aurai jusqu'au bout fait mon temps sur la terre,
N'osant rien demander et n'ayant rien reçu.


Pour elle, quoique Dieu l'ait faite douce et tendre,
Elle suit son chemin, distraite et sans entendre
Ce murmure d'amour élevé sur ses pas.


A l'austère devoir pieusement fidèle,
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle :
Quelle est donc cette femme ? Et ne comprendra pas !
[ L'amour caché ]
Poèmes de Félix Leclerc

Ce qui la peut guérir, cette enfant le repousse.
« Oui, je l'aime, et j'en souffre, et ma douleur m'est douce,
Dit-elle, et j'en veux bien mourir.
Sa voix me donne au cœur une vive secousse,
Mais j'en tressaille avec plaisir.

« Son pas est différent du pas des autres hommes,
Et si j'entends ce bruit près des lieux où nous sommes,
Ma mère, je rougis d'émoi ;
Quand tu parles de lui, quand surtout tu le nommes,
Je baisse les yeux malgré moi.

« S'il connaissait le peu qui me rendrait heureuse,
S'il daignait embellir la tombe qu'il me creuse
D'une fleur de son amitié !
Mais il croit que son âme est assez généreuse
En m'honorant de sa pitié. »

Et sa mère, qui voit sa langueur maladive,
Sa paupière où sans cesse un pleur furtif arrive,
Lui dit tout bas en la priant :
« Viens, quel plaisir veux-tu ? veux-tu que je te suive
Sous un nouveau ciel plus riant ?

— Mon plaisir et mon ciel, mère, c'est ma pensée.
Son image en mon cœur doucement caressée,
Voilà mon plaisir aujourd'hui ! »
Et la mère murmure : « insensée, insensée,
Tu ne seras jamais à lui. »

Ah ! si jamais des pleurs dont je fusse la cause
Tombaient de tes yeux bleus sur ta poitrine rose,
Jeune fille au naïf tourment ;
Si ta main qui se donne et sur ton cœur se pose
Pour moi sentait un battement ;

Si dans ton âme pure où Dieu seul et ta mère
Gravent leurs noms bénis ; si dans ce sanctuaire
Mon image aussi pénétrait,
Et si tu restais là rêveuse et solitaire
Pour en évoquer chaque trait ;

Si je tenais si bien ta pensée asservie
Qu'un beau voyage au loin ne te fit point envie,
Qu'un autre ciel ne te plût pas,
Et que l'air et le sol n'eussent pour toi de vie
Que par ma voix et par mes pas,

Je te saurais aimer, toi dont l'âme ressemble
A la fleur qui dans l'ombre et se replie et tremble
Et meurt sans le baiser du jour ;
O Viens, te dirais-je, viens, soyons heureux ensemble,
Je t'adore pour ton amour. »

Bercée de chair frémissante pâture
Sur les rives du sang qui déchirent le jour
Le sang nocturne l’a chassée
Échevelée la gorge prise aux abus de l’orage
Victime abandonnée des ombres
Et des pas les plus doux et des désirs limpides
Son front ne sera plus le repos assuré
Ni ses yeux la faveur de rêver de sa voix
Ni ses mains les libératrices.

Criblée de feux criblée d’amour n’aimant personne
Elle se forge des douleurs démesurées
Et toutes ses raisons de souffrir disparaissent.
[ Bercée de chair frémissante pâture ]
Poèmes de Eugène Emile Paul Grindel, dit Paul Eluard

Dédicace d'Orphée

Me voici revenu de la rive incertaine
Où lamente la lyre abandonnée d'Orphée;
Le vent d'en bas m'emplit de vertige les veines
Et mon double brumeux ne s'est point dissipé.

Après avoir usé ma ressemblance humaine
Les lunes mauves de l'Enfer m'ont patiné.
Mes yeux? deux diamants d'hiver ou deux fontaines
Qui fixent un soleil immuable et glacé.

Tel l'arbre aux pas profonds, aveugle de murmures
Secoue dans le sommeil ses nocturnes verdures
Où les soleils défunts mûrissent oubliés:
Le même arbre de jour, que la lumière outrage
Sans feuilles, sans oiseaux, flagellant les nuages
Maudit de ses grands bras anathèmes l'été.

Dialogue

Où sont tant de beautés que le printemps avait,
Ornement des jardins et des molles prairies?
Où sont toutes les fleurs des campagnes fleuries?
Où est le temps serein qui les coeurs émouvait?

Où est le doux plaisir qui dans l'âme pleuvait
Durant les jeunes mois? par qui les fantaisies
Des esprits généreux célestement nourries
Admiraient les effets que nature pouvait?

Ces beautés maintenant mortes dessus la terre
Vivent en Artémis, qui les garde et les serre
Pour embellir ce tout de mille bien divers;

La face du printemps de là se renouvelle,
Le soleil y emprunte une clarté plus belle,
Et c'est le paradis de ce grand univers.

(A. Lamartine)

Mon coeur lassé de tout, même de l'espérance, N'ira plus de ses voeux importuner le sort ; Prêtez-moi seulement le vallon de mon enfance Un asile d'un jour pour attendre la mort.

Voici l'étroit sentier de l'obscure vallée, Du flanc de ces coteaux pendent des bois épais Qui, courbant sur mon front leur ombre entremêlée , Me couvrent tout entier de silence et de paix.

Là, deux ruisseaux cachés sous des ponts de verdure Tracent en serpentant les contours du vallon ; Ils mêlent un moment leur onde et leur murmure, Et non loin de leur source ils se perdent sans nom.

La source de mes jours comme eux s'est écoulée Elle a passé sans bruit, sans nom et sans retour. Mais leur onde est limpide et mon âme est troublée N'aura pas réfléchi les clartés d'un beau jour.

La fraîcheur de leurs lits, l'ombre qui les couronne, M'enchaînent tout le jour sur les bords des ruisseaux ; Comme un enfant bercé par un chant monotone, Mon âme s'assoupit au murmure des eaux.

Ah! c'est là qu'entouré d'un rempart de verdure, D'un horizon borné qui suffit à mes yeux, J'aime à fixer mes pas et seul dans la nature, A n'entendre que l'onde, à ne voir que les cieux.

Repose-toi, mon âme en ce dernier asile, Ainsi qu'un voyageur, qui le coeur plein d'espoir S'assied avant d'entrer aux portes de la ville Et respire un moment l'air embaumé du soir.

Comme lui, de nos pieds secouons la poussière ; L'homme par ce chemin ne repasse jamais : Comme lui, respirons au bout de la carrière Ce calme avant-coureur de l'éternelle paix.

Mais la nature est là qui t'invite et qui t'aime ; Plonge-toi dans son sein qu'elle t'ouvre toujours ; Quand tout change pour toi, la nature est la même, Et même le soleil se lève sur tes jours.

Suis le jour dans le ciel, suis l'ombre sur la terre, Dans les plaines de l'air, vole avec l'Aquilon, Avec les doux rayons de l'astre du mystère Glisse à travers les bois, dans l'ombre du vallon.

Dieu pour le concevoir, a fait l'intelligence ; Sous la nature enfin découvre son auteur ! Une voix à l'esprit parle dans son silence, Qui n'a pas entendu cette voix dans son coeur ?