La rose

La rose



Je n’aime pas les roses
Lorsqu’elles sont mises en bouquets.
La fillette, dans un élan puéril
Voulut offrir à sa maman
Le plus beau des bouquets de roses.
Mais la fleur qui était la plus belle
A vite piqué la main d’enfant.
Celle qui devait orner le bouquet
S’est vraiment montrée bien cruelle.
Les quelques larmes qui ont coulé
Ont été bien vite oubliées.

Ces quelques larmes sur les joues
Étaient semblables à la rosée.
Mais d’autres larmes se sont formées
Plus pourpre, que la fleur désirée.
Deux gouttes de sang si minuscules
Que la pression a fait gonfler.
La résistance de la fleur
N’aura pas duré très longtemps.

Je n’aime pas les roses
Lorsqu’elles sont mises en bouquets.

Elle tarde à apparaître que déjà on la coupe.
N’est-il pas une fleur si réussie au monde
Qu’au-delà de la mort, elle paraitra encore ?
Mais pour bien peu de temps.
Sa majesté n’a d’égal que le nom qu’on lui donne.
Que ne ferait-on pas pour lui donner le sien ?
Les plus grands ont osé. Pour la postérité ?
Des défunts, j’en suis sûr, s’en serait bien passé.

Mais la main a bien vite pris la couleur rosée.
La petite piqure était empoisonnée.
C’est le corps maintenant, qui est pris d’un frisson.
De ce frisson qui glace, et appelle la mort.
Tous les bouquets du monde et leurs larmes de sang
Ne pourront rien y faire.
Les roses n’étaient pas bien venues
Lorsqu’on l’a mise en terre.

Je n’aime vraiment pas les roses
Lorsqu’elles sont mises en bouquets.