poète maudit

La création le prend et le tient tout le jour,
Écrire alors pour lui le rend quasiment sourd.
Au souffle de la nuit, griffant à l'encre sombre
Ses rêves éveillés et SES idées sans nombre
Il bâtit un roman, plein de trouble et remords,
Tout empli d'une histoire où se comptent les morts.

Nous entrainant très loin aux quatre coins du monde
Il redonne à chacun son âme vagabonde,
Abolissant le temps jusqu'à ce que vermeil
Se lève à l'horizon un énorme soleil.
Le poète est souvent trop fier et taciturne
Quand être reconnu n'est que cendres dans l'urne

Aux concours, recalé, il s'estime trahi
Par moins doué que lui ; son ouvrage terni.
Alors pour un instant, étant inféconde,
TRISTE Sa muse fuit, le laisse sans faconde.
Pleurant silencieux ou criant sa colère.
Écarté de la gloire, il crie à l'arbitraire.

Le poète oublie que gloire est éphémère !

Alors pour un instant, étant inféconde, (11 !!)
Sa jolie muse fuit, le laisse sans faconde. (belle pour éviter ce que tu sais... ?)


Le poète oublie que gloire est éphémère !

A un poète




La création le prend et le tient tout le jour,
Écrire alors pour lui le rend quasiment sourd.
Au souffle de la nuit, griffant à l’encre sombre
Ses rêves éveillés dans des idées sans nombre
Il bâtit un roman, plein de trouble et remords,
Tout empli d’une histoire où se comptent les morts.

Nous entrainant très loin aux quatre coins du monde
Il redonne à chacun son âme vagabonde,
Abolissant le temps jusqu’à ce que vermeil
Se lève à l’horizon un énorme soleil.
Le poète est souvent trop fier et taciturne
Quand être reconnu n’est que cendres dans l’urne

Aux concours, recalé, il s’estime trahi
Par moins doué que lui ; son ouvrage terni.
Alors pour un instant, étant inféconde,
Triste sa muse fuit, le laisse sans faconde.
Pleurant silencieux ou criant sa colère.
Écarté de la gloire, il crie à l’arbitraire.

C’est parfois à sa mort qu’il sort de l’éphémère