une aube pas si claire

minuit passée, il fait chaud là ou je suis, aux portes des rêves, il n y a que le froid qui erre. les souffles sont pendus sans être munis d'un permis de mourir. des bribes d'Histoire de faux héros et de condamnations terribles flottent dans les airs , flotteront encore un peu au dessus des plumes qui ont longtemps aboyéet ont monté les vagues pour un peu d'éclat si faut soit-il !