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Poèmes Russes

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Message par samuel samhoun Mer 7 Avr - 18:53

Ah! les vains regrets de ma terre,
M'ont révélé tous leurs secrets !
Je suis, en tout lieu, solitaire,
Peu m'importe où je dois errer...

Portant mon sac, je rentre encore
Du marché le long des bâtisses,
Vers une maison qui m'ignore
Comme une caserne, un hospice...

Mais peu m'importe de connaître,
Pauvre lionne hérissée,
Tous les milieux d'où je vais être
Infailliblement évincée.

N'étant plus de ma langue éprise,
Et sourde à son appel lacté,
Ne pouvant plus être comprise,
Je vois des mots la vanité.

Ma voix montant du fond des âges,
Tu ne liras pas mes feuillets,
Lecteur de pages et de pages,
Lecteur de tonnes de papier !

L'arbre qui, seul, pousse à l'écart
Ne rejoindra l'allée jamais,
Et rien ne peut plus m'émouvoir
De ce que j'ai le plus aimé.




Sur une feuille vide et lisse
Les lieux, les noms, tous les indices,

Même les dates disparaissent.
Mon âme est née, où donc est-ce ?

Toute maison m'est étrangère,
Pour moi tous les temples sont vides,

Tout m'est égal, me désespère,
Sauf le sorbier d'un sol aride...
Ô larmes des obsèques,
Cris d'amour impuissants !
Dans les pleurs sont les Tchèques,
L'Espagne est dans le sang.

Comme elle est noire et grande,
La foule des malheurs !
Il est temps que je rende
Mon billet au Seigneur.

Dans ce Bedlam des monstres
Ma vie est inutile;
À vivre je renonce
Parmi les loups des villes.

Hurlez, requins des plaines !
Je jette mon fardeau,
Refusant que m'entraîne
Ce grand courant des dos...

Voir... Non, je ne consens,
Écouter... Pas non plus;
À ce monde dément
J'oppose mon refus !

Paris, 15 mars-11 mai 1939








(extraits de «Anthologie de la poésie russe», nrf, Poésie/Gallimard, éd.
Marina Tsvetaieva
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Message par samuel samhoun Mer 7 Avr - 18:54

...est une poète russe née à Moscou en 1892. On a dit qu'elle était l'une des quatre plus grands poètes russes du 20e siècle, parmi Anna Akhmatova, Osip Mandelstam et Boris Pasternak. Aussi, Rainer-Maria Rilke a su discerner dans ce poète isolé et mal connu l'une des toutes premières voix de notre époque.

Pasternak la décrit comme suit : «Tsvetaieva était une femme à l'âme virile, active, décidée, conquérante, indomptable. Dans sa vie comme dans son oeuvre, elle s'élançait impétueusement, avidement, vers le définif et le déterminé; elle alla très loin dans cette voie, et y dépassa tout le monde.. Elle a écrit une grande quantité de choses inconnues chez nous, des oeuvres immenses et pleines de fougues».

(extrait de Anthologie de la poésie russe, nfr, Poésie/Gallimard, éd. 1993).
Pour entrer dans le «coeur du sujet», rien de mieux que de lire sa poésie...
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Message par samuel samhoun Mer 7 Avr - 18:54

De mes vers, écrits si tôt
Que je ne me savais pas poète
Jaillis comme l'eau des fontaines
Comme le feu des fusées

S'engouffrant comme des diablotins
Dans le sanctuaire plein de rêves et d'encens
De mes vers de jeunesse et de mort
--- De mes vers jamais lus !----

Jetés dans la poussière des libraires
(Où personne n'en veut ni n'en a voulu)
De mes vers, comme des vins précieux
Viendra le tour

mai 1913
Et tombe une ceinture de soie
À ses pieds --- tel un serpent divin
On me dit que je serai calme
Un jour, là-bas, sous la terre

Je vois, arrogant et vieux
Mon profil sous le brocart blanc
Quelque part --- des gitans --- des guitares
Et des garçons en manteau noir

Et quelqu'un se cachant sous un masque
--- Qui est-ce ? --- Je ne sais --- Devine !---
Et tombe la ceinture de soie
Sur la place, ronde comme le paradis

14 mai 1917
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Message par samuel samhoun Mer 7 Avr - 18:55

D'où me vient la tendresse ?
J'ai caressé d'autres boucles
Et j'ai connu des lèvres
Plus sombres que les tiennes

Les étoiles s'allumaient et mouraient
(D'où me vient la tendresse ?)
Et les yeux s'allumaient et mouraient
Plongés dans mon regard

J'ai entendu d'autre chants
Dans la nuit sombre et noire
(D'où me vient la tendresse ?)
La tête sur le coeur du chanteur

18 février 1916
Si vous saviez, passants, attirés
Par d'autres regards charmants
Que le mien, que de feu j'ai brûlé
Que de vie j'ai vécu pour rien

Que d'ardeur, que de fougue donnée
Pour une ombre soudaine ou un bruit...
Et mon coeur, vainement enflammé,
Dépeuplé, retombant en cendres

Ô, les trains s'envolant dans la nuit
Qui emportent nos rêves de gare...
Sauriez-vous tout cela, même alors,
Je le sais, vous ne pourriez savoir

Pourquoi ma parole est si brusque
Dans l'éternelle fumée de cigarettes
Et combien de tristesse noire
Gronde sous mes cheveux clairs

mai 1913
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Message par samuel samhoun Mer 7 Avr - 18:56

Je ne réfléchis pas. Je ne me plains pas
Je ne discute pas
Je ne dors pas
Je n'ai de goût ni
Pour le soleil, ni
Pour la lune, ni pour la mer
Ni pour le bateau

Je ne sens pas la chaleur entre ces murs
Ni la fraîcheur du jardin
Je n'attends par le cadeau attendu
Depuis longtemps désiré

Le matin ne me plait pas; ni
La marche rythmée du tramway
Je ne vois pas le jour. J'oublie
La date. J'oublie le siècle

La corde s'effiloche, semble t-il
Et moi, je ne suis qu'un petit funambule
Et moi, ombre de l'ombre de l'autre
Somnambule aux deux lunes sombres

13 juillet 1914
Tous les yeux sont ardents --- sous le soleil
Chaque jour est un jour différent
Je te le dis pour le cas
Où je te tromperais : quelles

Que soient les lèvres
Que j'embrasse, à l'heure d'amour
A la mi-nuit noire, à qui que ce soit
Que je jure furieusement de vivre

Comme une mère à son enfant
Comme fleurit une fleur
Sans jamais promener mon regard
Sur qui que ce soit d'autre...

Tu vois, cette petite croix en cyprès
Car --- tu la connais ---, tout
S'éveillera --- à ton premier signe ---
Sous ma fenêtre

22 février 1915
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