On n’est pas des morts vivants

On n’est pas des morts vivants

Notre avenir paraît incertain
Lorsque l’arme des humains
Devient la boîte à malice
Et la terre un lieu du supplice.

On évolue dans l’ambiance
Malsaine qui nourrit l’épidémie
Du siècle et forme les alliances
D’une monstrueuse infamie.

Un monde où s’enflamment
Les passions des vieux clowns
Et retentissent les vacarmes
Des monstres à deux cornes.

On n’est pas des morts vivants
Qui changent leurs formes
Sous l’effet du sable mouvant
Ou de l’ombre des abîmes.


Dad Allaoua